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viernes 25 de abril de 2008
viernes 18 de abril de 2008
jueves 17 de abril de 2008
"the difference between pornography and erotica is time"
"We are the music makers, and we are the dreamers of dreams, yet we are the movers and shakers of the world forever, it seems" ("Somos los hacedores de música/ y los soñadores de sueños/ incluso somos los que movemos y agitamos el mundo/por siempre, parece") O''Shaghnessy
OTROS POEMAS Y LAS INQUIETANTES PUERTAS
Esta es mi flor de loto
y yo era su sombra
esta es mi flor de loto
mi mundo no se aclarará
tanto vagar para no conservar
nunca nada....(Heroes del silencio,Flor de Loto)
Esta obra está licenciada bajo una
Licencia Creative Commons Atribución-No Comercial-Sin Obras Derivadas 2.5 Argentina
misa de esponsales

Pippa Bacca ha muerto viajaba
loca radiante vestida de novia haciendo autostop
"un mensaje de paz a los pueblos
que habían pasado una guerra
hasta llegar a Palestina"
Pippa Bacca é morta su traje blanco sucio de barro y sangre
lo expondrá su madre como una obra de arte
era lo que ella quería mostrar su vestido
con pollera en gajos de flor de lis
después de haber viajado kilómetros kilómetros
hacia el este
como una novia niña confiada en demostrar/nos
que lo femenino construye no destruye
siempre vence ¿Siempre vence?
con su última mueca incrédula mientras la estrangulaban
las manos callosas que le robaron el celular la cámara digital
Giuseppina habrá pensado que la fémina
jamás pudo vencer a la fuerza bruta
somos tan vulnerables con nuestros sueños nuestros rituales
las danzas circulares la poesía las piedras
las hierbas nuestro Caldero siempre tibio
ella sólo tenía la palabra la sensibilidad
sus hojitas verdes recortadas como siluetas
después de este viaje Pippa
ya no es
una rebelde soñadora artista milanesa sólo una muñeca desarticulada
volando
en su caja de madera desnuda sin el recamado hábito de esponsales
con marcas en el cuello recién sacada
del hueco donde la enterraron
iba al encuentro del Esposo
con su vestido-bandera blanca de lino
la muerte la vio entrar en la nave central temblando
de la mano del turco que la levantó
en su jeep desvencijado
es lo que somos todas hembras brujas artistas enamoradas
pequeñas pippas frágiles
en manos de bárbaros insensibles
el hombre de Estambul es su embajador. 
martes 19 de febrero de 2008
punica granatum
sábado 27 de octubre de 2007
domani

mañana trataré de colgar un poema en este espacio.
mañana trataré de sonreir más seguido.
mañana trataré de salir a caminar por el bosque que rodea mi casa.
mañana trataré de limpiar mi estudio y el altar de mis diosas.
mañana miraré de cerca mi huerto.
mañana cocinaré algo rico que me encienda el alma.
mañana ordenaré mis herramientas y mis piedras semipreciosas.
mañana comenzaré a seleccionar los libros que querré llevar en mis valijas.
mañana le diré a mi hijo que lo amo, que no importan nuestras peleas, y que quiero llevarlo conmigo donde vaya.
mañana llamaré por lo menos a tres amigos.
mañana...no será tarde todavía para mí.
dueña del sol
(a Nahui Olin)
Puedo llegar de cabalgar
sobre un palpitante potro
con los muslos doloridos y
la transpiración cubriéndome
como escamas
puedo volver del bosque sombrío
-donde muy pocas se atreven
a confesar que se perdieron-
con la espalda enrojecida
y agujas de pino cayendo
desde mi pelo
puedo regresar del agua y del sol
dorada
sin las marcas del corpiño
puedo llegar desde el mismo infierno
resplandeciente
después de visitar el segundo círculo
puedo volver de donde se me antoje
siempre me recibirás
sangrando turbada caliente
alucinada por otras imágenes
desnuda
y vibrante
como la primera vez.
rocinante y la ecuyere

la brevedad el cambio
otro cáliz
he apartado
de mis labios
mantengo mi locura la paura bajo siete llaves
corazón mi viejo
trota trot tarot un caballo frágil
asustadizo maltrecho rocinante
las riendas las bridas
del potro complejo que me anida
-otras veces sin bocados imparable se bebía el horizonte rojo-
prefiero usarlas cortas a la mano
estrechas apretadas
los dos ahora
hemos comenzado a apaciguarnos
nos gustan
los paisajes verdes rocosos
con torrentes cascadas peces voladores
los jaeces triunfales del retorno
- coloridas entradas en plazas de armas
anchas bellas de ciudadelas renacentistas-
observar los dorados desfiles de máscaras
que nos circundan
temblar oliendo el viento de los andes
pisar ritualmente pastizales de huertas malas el lomo del Uritorco
la arena bajo los ijares mientras el mar de las pampas vuelve
una otra vez con su ronquido
sentir caliente la primavera cuando rompe la soñada
flor de los lapachos
-está llegando entre aguas El Dorado-
tal vez las melodías
canciones medioevales la nueva trova cubana
jazz tango flamenco sabina el indio
nada de fundamentalismos montañas rusas ni huracanes
la armonía del equilibrio algún trote corto de ecuyere
pollerita lentejuelas tul celeste.
mantis religiosa
Una luz lechosa de estudio fotográfico
lame todo encandila
en qué momento comencé a usar
esta mirada tan poco inocente
acerca de las cosas cada cosa doble lectura
todo se me revela
a los otros
predadores el de afuera
sigo pareciendo tan joven provinciana
señalando hacia la Meca
(buen camuflaje mirar sin ser mirado).
rojos
el finadito
domingo 30 de septiembre de 2007
ultima cronica (del amor y el poder en los humanos conocidos)

Soy el cronista inmortal
el último y perenne mago-historiador
de mi especie.
He navegado los mares más azules
del mundo conocido
y he disfrutado la tibieza
de aguas verdes
como ojos de muchachas
del país del frío.
Llevo conmigo el recuerdo
de aquellos días
de todos los días transcurridos
sobre mis mantos/mis armaduras/
mis trajes de calle/mis fracs/
o mis jeans gastados.
He visto aves maravillosas
que hipnotizaban con sus colores
de arco iris
he visto mujeres bravías
cabalgar orgullosas y provocativas
con su único y esplendente seno
temblando de frío y coraje
he visto descuartizar
oscuros y valerosos jefes indígenas
he bebido sin saciarme
del agua que da vida
y también he desnudado
mi espada o mi revólver
para apropiarme del oro sagrado
y ajeno.
He vivido entre tribus
que compartían sus dulces hembras
sin reparos
con el primer turista que llegaba.
Fui el conquistador violador
y el conquistado que sucumbía
a un perfume
o a un aleteo de caderas.
He sido marido engañado e ignorante
del engaño
y amante que trepaba muros
sólo para apresar la fugacidad
de un instante de trampa y lujuria.
He raptado mujeres a caballo
-mi grito estallaba entre las llamas-
he abierto como un gentleman la puerta
de carruajes
he espiado desde el borde de un tranvía
el blanco tobillo
que asomaba entre puntillas y encajes
he paseado a señoritas de sociedad puras e insaciables
en mi sport último modelo
o he utilizado mi reluciente moto Honda
como un símbolo erótico y viril.
He amado a muchas mujeres
Y he presenciado innumerables romances
a lo largo de mis años.
He sabido de hombres brutales
y de mujeres viciosas y crueles
de hombres mansos y fieles
y de castas o reprimidas señoras de su casa.
Mis pensamientos han evolucionado
con la humanidad
con cada nueva máscara del poder
nada puede asombrarme
-las perversiones siempre se repiten
en círculos concéntricos-.
Pero hoy
el sol ha brotado del Levante
con el fulgor del satélite
los mares han silenciado el rugido
de sus animales interiores
el viento ha enloquecido su rosa
sonando diferente
soplando sin veletas ni malos augurios:
He percibido que alguien
en algún lugar del universo explorado
ha jurado fidelidad de palabra
ha abdicado a la propiedad del otro cuerpo
ha sido feliz sintiendo celos
no ha sido conquistador
ni conquistado
sólo hombre o mujer eternamente libre
cegado por la absoluta certeza
de ser amado sin mitos
sin terror.
Hoy sé que mi función de cronista
ha terminado
que nada en el mundo resta por hacerse
o relatarse
leda se toma el buque

pasar por esta noche
sin claroscuros
verte a traves
del objetivo
y estar dentro del cuadro
lo que llamaron encanto
por los años de los años
las neuroticas
era solo hacer el amor como el mal
sin pasion
simulas
ser un cisne huyendo de un aguila
para anidar un huevo de serpiente
el vino rancio no da placer ...
viernes 31 de agosto de 2007
leyenda de frida, el centurion y la loba

Era ya medio mujer
mujer rota
rota media grial sin vino
cuando enterraste la lanza
entro como un colmillo tierno y frio
en mi costado
no dolio nada duele tanto tanto como antes
-digamos que no lograste sorprenderme-
sabia que sabias
ser cruel jugar al ciego
ahora que me parezco a aquella pintora mexicana de grandes cejas
y bigotes coronada de trenzas con cintas coloridas
con su columna jonica en pedazos
sus corazones sangrantes por Diego
su arte carne desgarrado
de la hembra que fui
-la que veo entre mariposas blancas cada vez que giro la cabeza-
solo quedan grossas brillantes
mis dos mamas de lunaloba
para seguir sosteniendo a los gemelos.
lunes 18 de junio de 2007
poema de la esquiva

(al orgulloso gran jefe seattle)
pacha mamma
se ríe
de mí
de vos
de nosotros
mientras sus gordas tetas plenas
se balancean ante nuestros ojos
hipnotizando
nos se carcajea
de los humanos que nos atrevemos
a soñar
que podemos poseerla
la tierra ¡mamita! es feminista
no le gusta el papel
de atávica esposa
se entrega temporariamente
pero ninguno
la ha visto ponerse el portaligas.
la mamma pacha
se esconde
simula lavar los platos hasta el amanecer
para que caigamos dormidos sin haber
podido bañarla con semen
nuestro semen
ser hombres
entonces
es una extraña absurda herida
tu belleza nos ha calentado tierra
luchamos queremos comprarte aplastamos para poseerte
enloquecemos
Sí
ya sé
que no sos una mina
cualquiera
será por eso que nos duele tanto...
jueves 29 de marzo de 2007
estigmas (para Baltasar)

de padre
desconocido
robado
en la noche de las noches
en un sulky de partera
que te perseguía con su taco aguja
espiando
desde la vereda de enfrente
a tu verdadera madre
bordaba barria cantaba
creía
que mirabas a sus hijas
subías
la escalera de metal caracol
vestido de uniforme
y la mujer de tu amigo desnuda
abría la puerta del baño al oír tus borceguíes
se enjabona suspira se agacha sólo mirabas
la mujer de mi amigo
la caliente mujer de
la mancha de sangre en el pañuelo de encajes
creceeee
las polvorientas fondas ya sin galones pero con valija
una tras otra tras otra tras
la cacería la radio el tiro al platillo
en vez del telégrafo. Stop.-
stop para siempre los aviones
el orden sagrado de la familia se resistía
ella a sacarse las enaguas
al circo con los nietos
el temblor
de la piel fuera de casa
(desatendidas señoras con deshabillées transparentes)
no necesito papeles decías mi palabra es un documento
para la tristeza de no ser hombre
poder seguirte
se me dio la libertad de la escritura
esta palabra.
domingo 25 de marzo de 2007
vainilla de madagascar

“... cacao de Venezuela,
naranjitas tostadas,
manzanilla egipcia, pétalos de girasol,
flores de papaya y
mango”
todas las especias
todas las hierbas
los aromas los sabores
y diseños
(joyas contemporáneas en
cuellos de jirafa por la pasarela)
la música la lengua las texturas
y los sueños los sueños ratas
desquiciadas subiendo
subiendo
bajando
cayendo
por la rueda
sol cebolla frita otoño rojo madame butterfley
todos los sentidos acosándome
para rasgar mis ojos los de siempre
sobre una línea de fuga
una nueva línea de fuga
donde no se reflejen
donde no pesen más
mis 2 (dos) muertos
recortes de viejas revistas del corazón.
lunes 19 de marzo de 2007
versos herejes

Aquella mujer de dos cabezas
y sin embargo tan poco reflexiva
se vestía cada noche
con un hermoso camisón de 300 botones
fosforescentes
cerraba su dormitorio cuidadosamente
y sin mirarse en el espejo de dos lunas
tiraba la llave por la ventana
rogando que su marido
-apuesto como Humprey Bogart y paciente
como el coronel Aureliano Buendía¬
olvidara repentinamente
que sentía urgencia por poseerla
no encontrara el camino de regreso
a la casa con patio de glicinas
o no pudiera descender ese día
de su avión con alas de tela
(tan parecido a un pajarraco prehistórico).
Ella estaba orgullosa
de no haberse desnudado jamás
en presencia del amado
y aseguraba en voz baja a sus amigas
ser inmune a las caricias
más fogosas
pero perdía los labios
besando anillos obispales
se convertía en una rosada fruta
si alguna vez lograba
el ardiente trofeo del abrazo de un prelado
-mientras el enorme crucifijo de oro
lastimaba su mejilla-
o llegaba al éxtasis
si una mano imponente bendita y enjoyada
la obligaba con un gesto a arrodillarse.
Jamás pude comprenderla
soportar sus relatos fragantes
de incienso
ni su imperturbable mirada
al hablar de los deseos humanos.
A mí me excita y encarna
el sexo fulgurante de mi hombre
me embriaga su olor primitivo
y saber que
por sobre todas las cosas
ama la lujuria.
A mí me conmueve hasta las náuseas
el hambre de mi pueblo.
viernes 16 de febrero de 2007
dido furiosa
sábado 27 de enero de 2007
aquella tarde, contra el muro
viernes 26 de enero de 2007
yo la de entonces, ahora (o cuando eurídice tienta a orfeo)

la tentación
golpea tan feroz dentro como la zarpa
de un yaguareté
entonces con ese regusto a sangre e intemperie
miro hacia atrás
al Otro Reino
donde todo “diventa un’ altra cosa”
(nada expresa en español tan bien la idea)
a mis espaldas todo cambia se transforma
el paisaje se mueve
su permanencia es efímera
aparece/desaparece
equilibrio en desequilibrio
(alguien hoy deberá mojarse los pies)
¿Sienten chillar a los monos ?
un espacio fantasmal
con su carga de verdes mas verdes alimañas
como esas extrañas islas de los esteros
del Iberá
que ahora están ahora no están
-un mundo flotante
como el del artista de Ishiguro-
todo perpetuamente en cambio
mutante oloroso
a raíces y orquídeas en medio del humus
rotando
puedo leerme/lamerme a mí misma
en la luz
del crepúsculo
que entra anaranjada
rabiosa
llorar
por la pobre tipa que escribió
esa necia carta a un necio
tan lejos en el tiempo de la que soy
compadecerme (en el sentido de padecer con)
por aquella mina de la que no conservo casi nada
salvo los libros
la música
las piedras semipreciosas
cierta forma de cocinar las hierbas
que siembro recolecto
respetando las estaciones que transcurro/en
o algunos secretos que la vieja geisha me pasara
-cómo depilarme para tener la piel mas tersa
-cuándo usar medias de seda o transparencias
- trazos de Kohol sobre la redondez del párpado
-formas de poner sobre la mesa un mantel de coco
-o de asaltar sus bolsillos mientras el que se cree mi amo
duerme
La arrogante intelectual que vivía en casa con jardín y niños y perros
es una silueta desquiciada que sólo a veces
con luna clara
se alcanza a adivinar pasando tras los árboles puertas.
párpados de doncella

tantas noches una noche
me siento
te miro
casi mansamente
(ensayo párpados de doncella)
te escucho hablar hablar
siempre dentro del espiral de tu ombligo
desviás de un revés
aquello que no querés pensar
-mis flechas con curare te molestan como moscas-
no rasco mas de lo que se ve
aunque soy mas persistente que penélope
intentás una sonrisa de gentleman
ante la que te conoce los gestos mínimos
cuando te alejás
sólo veo tu espalda descubro
que en este tiempo
lo hemos perdido casi todo.
Poco más que arena
que se espanta muta con el viento.
jueves 25 de enero de 2007
domingo 21 de enero de 2007
sacerdotisa de la luna
margot
domingo 14 de enero de 2007
piernas
sirenas
sábado 6 de enero de 2007
historia de la vulva
pasos de venada
repeating

entro una y otra vez
al mismo cine
me siento en la misma butaca
descolorida
y miro la misma peli
en blanco y negro
paso las mismas estaciones
las mismas puertas
los mismos pantanos
las mismas trampas de bosque
tan conocidas
que se tornan patéticas
del otro lado
estás vos
reluciente y bello como una vacía cáscara
de cangrejo
en la arena.
miércoles 3 de enero de 2007
oscuros márgenes reinos
cacería
el fauno y la sirena
sabbat

Otro mira
mis senos como estrellas de Lima
me estremezco
No de placer
No de calor
de incredulidad
por qué alguien
querría aventurarse
desear estas tetas
omitidas
heridas
tatuadas
de desprecios y traiciones?
en algún momento
algo mágico
cambiará de signo la aguja
girará en otro
sentido
yo seré nuevamente
una bruja
en el sabbat
gozando en el baile
del Fuego
desnuda blanca
con una escoba como un lirio
entre las piernas.
domingo 31 de diciembre de 2006
advertencia de circe
mi pensamiento es feroz atroz
el poder de mi piel
puedo transformarte en pájaro
si no respondes a mis insinuaciones
labios flujo saliva
puedo convertirte convertirlos
en potros cerdos
al contacto
con mis ojos uñas mágica vagina.
extraños viajes
tierno tímido sexuado
acepta verse a solas
a las once p.m.
con una pasajera ardiente
en su camarote
sin ojos de buey sin marido
el mar
enseña a desconfiar de las sirenas
pero no a reconocer
en los ojos alucinados de una mujer
si se ha descolgado del cielo
en una liana
apretando entre sus piernas
una vulva dentada
(igual que todos deberá arriesgarse).
sábado 30 de diciembre de 2006
naturaleza humana
que te acosen
los mismos deseos caníbales
que provocan mi insomnio
persigas el perfume de mi sexo
en cada triste habitación
de todos los tristes hoteles
que visites
o sientas que mi piel
se te ha metido tan adentro
que duele como la puta madre
dejes de importarme.
narciso inclinado en el estanque
esta mujer
tan roja tan clara tan ausente
fugaz
tan cierta tan distinta tan tornado
por eso
me inclino sobre el agua
entre los juncos
para encontrar un reflejo
mi reflejo
que no me deje
tan solo
como me deja ella
cuando sale a caminar como sonámbula
como una batalla ganada
de antemano
sobre las huellas que llevan a Utopía
cada vez que el viento trae hasta su cama
los olores y
los ruidos
de otras tierras.
reino desierto
patadas en el culo a los ideales
amor humano sagrada institución
me cago en vos
encima de las siete plagas
jinetes indeseados quiebra rodillas
encerrada en este cuadro vivo de Botero
con mis muertos cayéndome encima
lluvia de misiles
la manzana se ha podrido entre vírgenes
llorosas
la percanta ninfa cuelga su ropa a secar
de una hot line.























