"Nadie entre aquí sin saber geometría" Platón

"Llueve, como pocas veces;

como llovería yo

si desatara mis recatos".  Manuela Sáenz

fenómenos celestes

El día que la geisha
conoció al Mago
sonaron los gongs y los tambores
entre las flores de los cerezos


las mujeres se metían desnudas al mar
para espantar con guirnaldas y gritos
al dragón serpiente


los campesinos taparon
los pozos de agua
para que no cayeran
dentro
los peces del cielo
negro


flechas como langostas viajaron por el aire


y en palacio rodaron
las cabezas
de los dos astrónomos
del emperador.

La Luna roja quería comerse al Sol...

Pasiphaê y el toro blanco

Maldita sea


esta rutina


de desear te


y no poder


que me tocó en suerte.

libro de las sombras

Ninguna Bruja se arrodilla


ante Nadie


a no ser con fines


eróticos...

En medio de la peste


pasan los pájaron pasan las bestias


sin dejar huellas


en el aire en la tierra


qué extraña esta falta de angustia


esta ausencia de sombras


en mi lado oscuro




Parada invencible

Sobre la ladera del volcán.

oficio de palabras

Estoy perdiendo el oficio

pensó la orfebre

reproducir el lomo liso y brillante

de una piedra de agua

una gota resbalando por la piel tersa

de un pétalo

el olor agrio del humo

la tierra mojada

el pan saliendo de un horno de barro

el color pálido de las flores al borde de la fuente

el tacto de una cáscara de almendras

el gusto de la sal y de la miel




Las palabras se escapan como ninfas

que corren

de los viejos sátiros a través del bosque de encinas

cata vertical

Me despiertan la sed
como si flotara en medio de la arena roja la mano
derecha acalambrada
(este rocinante que cada dia aquieta más el paso)
el ladrido
del minúsculo perro que le compraron
a la vecina de enfrente.


Otra siesta otra noche
de soñar   el mismo sueño
Ese, el mismo, el que no lleva
a ninguna parte.    Pienso
entre brumas que debo regar
las plantas del balcón     el bonsai
para no extrañar tanto
a las otras que qedaron tan lejos     en el pinar
hacer un rico café para tomar
cortado
buscar un anillo que creo haber perdido
y sentarme
a leer los poetas provincianos  surrealistas   revalorados
las poetas mal de la cabeza     las poetas lesbianas
beber
sus poemas como cato    el vino
a sorbos
calentándolos en la boca y escupirlos
para dentro. Que lluevan sobre el huertito.

los fuegos

Una cocina en penumbras

soleada apenas por la luz de las dicroicas

el brillo de los cucharones cansados

las ollas de cobre boca abajo

los Fuegos apagados al final del día

rumores de voces fantasmas

las especias los aromas contenidos en los cuencos

una sinfonía

un silencio mágico un instante detenido

cargado de significados

un calor en el pecho como cuando me enamoraba

la certeza de estar en el lugar justo

para siempre

lo mismo qe sentirá aquel que vuela en parapente

mirando las montañas desde lo alto.

la equilibrista

Como una piedra una cebolla
un maniquí
he ido en capas
despojándome
mientras camino desnuda
hacia la muerte

Como todos


En equilibrio inestable
parada en esta soga
de circo
poco queda ya de mis ropajes
de mis tules
de mis sucesivas pieles
la esperanza
la ideología
los que crié y sigo amando
los que amé y no me vieron
los espacios
que caminé y me cobijaron
los sueños los libros


fueron cayendo de a uno
sobre la arena de la pista


tan cerca del vacio...

amanita muscaria

Una bruja ensoñadora de pelo
a la cintura en la noche
de llovizna
espera el bus


cuenta recuenta en su mano izquierda
las lunas que faltan

sus herramientas de cocina
apretadas en una bolsa rosa su pequeño dulce
caldero entre las piernas


Tan vulnerable. Tan invencible.

iyawo

Te fuiste


todos los dias di vuelta la clepsidra


como una botella como una media


tuve cada segundo


en la mano guijarros carozos


lamí la cuchara del tiempo


una otra vez


contando los segundos que pasaban


los que todavía no habian llegado


para que bajaras una vez más


de la escalerilla


siempre una sólo una


Vez por año


vestido de negro con tu sonrisa


de héroe de guerra


hice acrobacias en el aire suspendida


de la tela del tiempo


una guayaba ahuecada


por los picotazos del pájaro


del tiempo el tiempo


que pasa una estampida en un estadio


contar las campanadas


de la torre medieval


mientras voy envejeciendo


y la foto sepia de familia ya ha cambiado


cuando tu mano abre una vez más


el cofre cada solsticio


de tu verano de mi invierno


cómo será verte esta vez


llegar de blanco como un druida con su hoz de oro


tus collares de cuentas de colores


que protegen al ahora hijo de los dioses


la sangre de tantos sacrificios


el son de tantos batás


corriendo por la selva allá lejos


en la candente oscuridad de tu mirada.

oración a ganesha

Señor de los centinelas
Elephas maximus
abridor de caminos

qué furia
mientras defiendes a tu madre desnuda
del desconocido de tu padre


dios tardío montado sobre un ratón
en qué pensaba tu cabeza
decapitada
mientras drenaban
ríos de cochinillas
y tu padre te pegaba la hermosa
trompa
al cuello


adolescente paquidermo
desde entonces
giras giras alrededor de tus padres
como quien gira alrededor del mundo
mientras tu hermano cabalga lejos
sobre las plumas del pavo real


dios cabeza de elefante flor sexual de cuatro pétalos
ante mis viajes y mis bodas tus tantos brazos
-soga, hacha, dulce, bendiciones-
me atraen hacia tu barriga plena


si no te dejas llevar por las apariencias dices
la Verdad será para siempre
tan difícil de negarla como de esconderla.

emma shapplin, spente le stelle

"Puedo resistirlo todo, excepto la tentación". O.Wilde

"the difference between pornography and erotica is time"



"We are the music makers, and we are the dreamers of dreams, yet we are the movers and shakers of the world forever, it seems" ("Somos los hacedores de música/ y los soñadores de sueños/ incluso somos los que movemos y agitamos el mundo/por siempre, parece") O''Shaghnessy

OTROS POEMAS Y LAS INQUIETANTES PUERTAS

Esta es mi flor de loto
y yo era su sombra
esta es mi flor de loto
mi mundo no se aclarará
tanto vagar para no conservar
nunca nada....(Heroes del silencio,Flor de Loto)







Esta obra está licenciada bajo una
Licencia Creative Commons Atribución-No Comercial-Sin Obras Derivadas 2.5 Argentina

misa de esponsales

Pippa Bacca ha muerto viajaba


loca radiante vestida de novia haciendo autostop


"un mensaje de paz a los pueblos
que habían pasado una guerra
hasta llegar a Palestina"


Pippa Bacca é morta su traje blanco sucio de barro y sangre


lo expondrá su madre como una obra de arte


era lo que ella quería mostrar su vestido


con pollera en gajos de flor de lis


después de haber viajado kilómetros kilómetros


hacia el este


como una novia niña confiada en demostrar/nos


que lo femenino construye no destruye


siempre vence ¿Siempre vence?



con su última mueca incrédula mientras la estrangulaban


las manos callosas que le robaron el celular la cámara digital


Giuseppina habrá pensado que la fémina


jamás pudo vencer a la fuerza bruta



somos tan vulnerables con nuestros sueños nuestros rituales


las danzas circulares la poesía las piedras


las hierbas nuestro Caldero siempre tibio




ella sólo tenía la palabra la sensibilidad


sus hojitas verdes recortadas como siluetas



después de este viaje Pippa


ya no es


una rebelde soñadora artista milanesa sólo una muñeca desarticulada


volando


en su caja de madera desnuda sin el recamado hábito de esponsales


con marcas en el cuello recién sacada


del hueco donde la enterraron
 iba al encuentro del Esposo


con su vestido-bandera blanca de lino


la muerte la vio entrar en la nave central temblando


de la mano del turco que la levantó


en su jeep desvencijado


es lo que somos todas hembras brujas artistas enamoradas


pequeñas pippas frágiles


en manos de bárbaros insensibles


el hombre de Estambul es su embajador.

punica granatum

"sobre la entrada fulgian
dos ceramicos azules
con la fruta de la granada
pintada en Al Andalus".


aun hoy me cuesta
abandonar el inframundo


cada vez que traspaso las puertas
hacia la luz


llevo bajo la lengua
escondidas

mucho mas que las seis semillas de


aquel fruto rojo.

el finadito

Hoy he soñado
con todos mis muertos

he llorado... tanto


entre ellos (uno más)

sonreías vos
debería acaso
prenderte una velita blanca?

domani

mañana trataré de colgar un poema en este espacio.
mañana trataré de sonreir más seguido.
mañana trataré de salir a caminar por el bosque que rodea mi casa.
mañana trataré de limpiar mi estudio y el altar de mis diosas.
mañana miraré de cerca mi huerto.
mañana cocinaré algo rico que me encienda el alma.
mañana ordenaré mis herramientas y mis piedras semipreciosas.
mañana comenzaré a seleccionar los libros que querré llevar en mis valijas.
mañana le diré a mi hijo que lo amo, que no importan nuestras peleas, y que quiero llevarlo conmigo donde vaya.
mañana llamaré por lo menos a tres amigos.
mañana...no será tarde todavía para mí.

dueña del sol

(a Nahui Olin)






Puedo llegar de cabalgar
sobre un palpitante potro
con los muslos doloridos y
la transpiración cubriéndome
como escamas
puedo volver del bosque sombrío
-donde muy pocas se atreven
a confesar que se perdieron-
con la espalda enrojecida
y agujas de pino cayendo
desde mi pelo
puedo regresar del agua y del sol
dorada
sin las marcas del corpiño
puedo llegar desde el mismo infierno
resplandeciente
después de visitar el segundo círculo
puedo volver de donde se me antoje
siempre me recibirás
sangrando turbada caliente
alucinada por otras imágenes
desnuda
y vibrante
como la primera vez.

mantis religiosa

Una luz lechosa de estudio fotográfico


lame todo encandila


en qué momento comencé a usar


esta mirada tan poco inocente


acerca de las cosas cada cosa doble lectura


todo se me revela

a los otros
predadores   el de afuera


sigo pareciendo tan joven provinciana
señalando hacia la Meca


(buen camuflaje mirar sin ser mirado).

rocinante y la ecuyere

la brevedad el cambio


otro cáliz
he apartado
de mis labios



mantengo mi locura la paura bajo siete llaves

corazón mi viejo
trota trot tarot un caballo frágil
asustadizo maltrecho rocinante


las riendas las bridas
del potro complejo que me anida


-otras veces sin bocados imparable se bebía el horizonte rojo-


prefiero usarlas cortas a la mano
estrechas apretadas


los dos ahora
hemos comenzado a apaciguarnos


nos gustan
los paisajes verdes rocosos
con torrentes cascadas peces voladores


los jaeces triunfales del retorno
- coloridas entradas en plazas de armas
anchas bellas de ciudadelas renacentistas-


observar los dorados desfiles de máscaras
que nos circundan


temblar oliendo el viento de los andes


pisar ritualmente pastizales de huertas malas el lomo del Uritorco


la arena bajo los ijares mientras el mar de las pampas vuelve


una otra vez con su ronquido


sentir caliente la primavera cuando rompe la soñada


flor de los lapachos


-está llegando entre aguas El Dorado-


tal vez las melodías


canciones medioevales la nueva trova cubana


jazz tango flamenco sabina el indio


nada de fundamentalismos montañas rusas ni huracanes


la armonía del equilibrio algún trote corto de ecuyere


pollerita lentejuelas tul celeste.

rojos

El mundo se divide en
rojos sentimentales impulsivos
y también en


estrategas


los últimos son de temer
los primeros son imprevisibles
como un arroyo en las sierras.

leda se toma el buque

pasar por esta noche
sin claroscuros
verte a traves
del objetivo
y estar dentro del cuadro


lo que llamaron encanto
por los años de los años
las neuroticas
era solo hacer el amor como el mal
sin pasion


simulas
ser un cisne huyendo de un aguila
para anidar un huevo de serpiente


el vino rancio no da placer ...

ultima cronica (del amor y el poder en los humanos conocidos)

Soy el cronista inmortal
el último y perenne mago-historiador
de mi especie.
He navegado los mares más azules
del mundo conocido
y he disfrutado la tibieza
de aguas verdes
como ojos de muchachas
del país del frío.
Llevo conmigo el recuerdo
de aquellos días
de todos los días transcurridos
sobre mis mantos/mis armaduras/
mis trajes de calle/mis fracs/
o mis jeans gastados.
He visto aves maravillosas
que hipnotizaban con sus colores
de arco iris
he visto mujeres bravías
cabalgar orgullosas y provocativas
con su único y esplendente seno
temblando de frío y coraje
he visto descuartizar
oscuros y valerosos jefes indígenas
he bebido sin saciarme
del agua que da vida
y también he desnudado
mi espada o mi revólver
para apropiarme del oro sagrado
y ajeno.
He vivido entre tribus
que compartían sus dulces hembras
sin reparos
con el primer turista que llegaba.
Fui el conquistador violador
y el conquistado que sucumbía
a un perfume
o a un aleteo de caderas.
He sido marido engañado e ignorante
del engaño
y amante que trepaba muros
sólo para apresar la fugacidad
de un instante de trampa y lujuria.
He raptado mujeres a caballo
-mi grito estallaba entre las llamas-
he abierto como un gentleman la puerta
de carruajes
he espiado desde el borde de un tranvía
el blanco tobillo
que asomaba entre puntillas y encajes
he paseado a señoritas de sociedad puras e insaciables
en mi sport último modelo
o he utilizado mi reluciente moto Honda
como un símbolo erótico y viril.
He amado a muchas mujeres
Y he presenciado innumerables romances
a lo largo de mis años.
He sabido de hombres brutales
y de mujeres viciosas y crueles
de hombres mansos y fieles
y de castas o reprimidas señoras de su casa.
Mis pensamientos han evolucionado
con la humanidad
con cada nueva máscara del poder
nada puede asombrarme
-las perversiones siempre se repiten
en círculos concéntricos-.
Pero hoy
el sol ha brotado del Levante
con el fulgor del satélite
los mares han silenciado el rugido
de sus animales interiores
el viento ha enloquecido su rosa
sonando diferente
soplando sin veletas ni malos augurios:
He percibido que alguien
en algún lugar del universo explorado
ha jurado fidelidad de palabra
ha abdicado a la propiedad del otro cuerpo
ha sido feliz sintiendo celos
no ha sido conquistador
ni conquistado
sólo hombre o mujer eternamente libre
cegado por la absoluta certeza
de ser amado sin mitos
sin terror.
Hoy sé que mi función de cronista
ha terminado
que nada en el mundo resta por hacerse
o relatarse.

leyenda de frida, el centurion y la loba

Era ya medio mujer


mujer rota


rota media grial sin vino


cuando enterraste la lanza


entro como un colmillo tierno y frio


en mi costado


no dolio nada duele tanto tanto como antes


-digamos que no lograste sorprenderme-


sabia que sabias


ser cruel jugar al ciego


ahora que me parezco a aquella pintora mexicana de grandes cejas


y bigotes coronada de trenzas con cintas coloridas


con su columna jonica en pedazos


sus corazones sangrantes por Diego


su arte carne desgarrado


de la hembra que fui


-la que veo entre mariposas blancas cada vez que giro la cabeza-


solo quedan grossas brillantes


mis dos mamas de lunaloba


para seguir sosteniendo a los gemelos.

poema de la esquiva

(al orgulloso gran jefe seattle)


pacha mamma


se ríe
de mí
de vos


de nosotros


mientras sus gordas tetas plenas


se balancean ante nuestros ojos


hipnotizando


nos se carcajea


de los humanos que nos atrevemos


a soñar


que podemos poseerla


la tierra ¡mamita! es feminista


no le gusta el papel


de atávica esposa


se entrega temporariamente

pero ninguno


la ha visto ponerse el portaligas.


la mamma pacha


se esconde


simula lavar los platos hasta el amanecer


para que caigamos dormidos sin haber


podido bañarla con semen


nuestro semen


ser hombres


entonces

es una extraña absurda herida



tu belleza nos ha calentado tierra


luchamos queremos comprarte aplastamos para poseerte


enloquecemos


Sí

ya sé

que no sos una mina


cualquiera


será por eso que nos duele tanto...

árbol de la vida (para Baltasar)

de padre
           desconocido
robado
en la noche de las noches
en un sulky de partera
que te perseguía con su taco aguja
espiando
desde la vereda de enfrente
a tu verdadera madre
bordaba barria cantaba
creía
que mirabas a sus hijas
subías
la escalera de metal caracol
vestido de uniforme
y la mujer de tu amigo desnuda
abría la puerta del baño al oír tus borceguíes
se enjabona suspira se agacha sólo mirabas
la mujer de mi amigo
la caliente mujer de
la mancha de sangre en el pañuelo de encajes
creceeee
las polvorientas fondas ya sin galones pero con valija
una tras otra tras otra tras
la cacería la radio el tiro al platillo
en vez del telégrafo. Stop.-
stop para siempre los aviones
el orden sagrado de la familia se resistía
ella a sacarse las enaguas
al circo con los nietos
el temblor
de la piel fuera de casa
(desatendidas señoras con deshabillées transparentes)
no necesito papeles decías mi palabra es un documento
para la tristeza de no ser hombre
poder seguirte
se me dio la libertad de la escritura
esta palabra.

vainilla de madagascar

“... cacao de Venezuela,
naranjitas tostadas,
manzanilla egipcia, pétalos de girasol,
flores de papaya y
mango”


todas las especias
todas las hierbas
los aromas los sabores
y diseños
(joyas contemporáneas en
cuellos de jirafa por la pasarela)


la música la lengua las texturas


y los sueños los sueños ratas
desquiciadas subiendo


subiendo
bajando

cayendo
por la rueda

sol cebolla frita otoño rojo madame butterfley
todos los sentidos acosándome
para rasgar mis ojos los de siempre
sobre una línea de fuga
una nueva línea de fuga
donde no se reflejen
donde no pesen más

mis 2 (dos) muertos
recortes de viejas revistas del corazón.

versos herejes

Aquella mujer de dos cabezas
y sin embargo tan poco reflexiva
se vestía cada noche
con un hermoso camisón de 300 botones
fosforescentes
cerraba su dormitorio cuidadosamente
y sin mirarse en el espejo de dos lunas
tiraba la llave por la ventana
rogando que su marido
-apuesto como Humprey Bogart y paciente
como el coronel Aureliano Buendía¬
olvidara repentinamente
que sentía urgencia por poseerla
no encontrara el camino de regreso
a la casa con patio de glicinas
o no pudiera descender ese día
de su avión con alas de tela
(tan parecido a un pajarraco prehistórico).
Ella estaba orgullosa
de no haberse desnudado jamás
en presencia del amado
y aseguraba en voz baja a sus amigas
ser inmune a las caricias
más fogosas
pero perdía los labios
besando anillos obispales
se convertía en una rosada fruta
si alguna vez lograba
el ardiente trofeo del abrazo de un prelado
-mientras el enorme crucifijo de oro
lastimaba su mejilla-
o llegaba al éxtasis
si una mano imponente bendita y enjoyada
la obligaba con un gesto a arrodillarse.


Jamás pude comprenderla
soportar sus relatos fragantes
de incienso
ni su imperturbable mirada
al hablar de los deseos humanos.
A mí me excita y encarna
el sexo fulgurante de mi hombre
me embriaga su olor primitivo
y saber que
por sobre todas las cosas
ama la lujuria.


A mí me conmueve hasta las náuseas
el hambre de mi pueblo.

dido furiosa

Maldito


hijo de una diosa


Te condeno


a bucear


por los años de los años


en un océano


de tetas magras pequeñas frías


buscando ansiosamente


la suavidad el calor


un extraño tatuaje


dos pezones rosados fenicios obedientes


sin volver a encontrarlos


jamás.

aquella tarde, contra el muro

Para que sigas
vivo
te imagino te festejo
homenajeo
tu miembro erecto
deslizándose perverso
entre mis muslos húmedos
tu mano tapándome la boca
tus dedos acariciando el monte
de Venus
nunca me senti tan sometida
nunca tan caliente…

deseo

Por qué será que se desea


a quien no nos expresa


el delirio humano es mágico


Inentendible.

yo la de entonces, ahora (o cuando eurídice tienta a orfeo)

la tentación


golpea tan feroz dentro como la zarpa
de un yaguareté


entonces con ese regusto a sangre e intemperie


miro hacia atrás
al Otro Reino
donde todo “diventa un’ altra cosa”
(nada expresa en español tan bien la idea)


a mis espaldas todo cambia se transforma


el paisaje se mueve


su permanencia es efímera
aparece/desaparece


equilibrio en desequilibrio
(alguien hoy deberá mojarse los pies)


¿Sienten chillar a los monos ?


un espacio fantasmal


con su carga de verdes mas verdes alimañas


como esas extrañas islas de los esteros
del Iberá


que ahora están ahora no están


-un mundo flotante
como el del artista de Ishiguro-


todo perpetuamente en cambio
mutante oloroso
a raíces y orquídeas en medio del humus


rotando

puedo leerme/lamerme a mí misma
en la luz


del crepúsculo
que entra anaranjada
rabiosa


llorar
por la pobre tipa que escribió
esa necia carta a un necio


tan lejos en el tiempo de la que soy


compadecerme (en el sentido de padecer con)


por aquella mina de la que no conservo casi nada


salvo los libros
la música
las piedras semipreciosas
cierta forma de cocinar las hierbas
que siembro recolecto
respetando las estaciones que transcurro/en


o algunos secretos que la vieja geisha me pasara


-cómo depilarme para tener la piel mas tersa
-cuándo usar medias de seda o transparencias
- trazos de Kohol sobre la redondez del párpado
-formas de poner sobre la mesa un mantel de coco
-o de asaltar sus bolsillos mientras el que se cree mi amo
duerme


La arrogante intelectual que vivía en casa con jardín y niños y perros
es una silueta desquiciada que sólo a veces
                                                             con luna clara


se alcanza a adivinar pasando tras los árboles puertas.

párpados de doncella

tantas noches una noche


me siento


te miro


casi mansamente


(ensayo párpados de doncella)


te escucho hablar hablar


siempre dentro del espiral de tu ombligo


desviás de un revés


aquello que no querés pensar


-mis flechas con curare te molestan como moscas-


no rasco mas de lo que se ve


aunque soy mas persistente que penélope


intentás una sonrisa de gentleman


ante la que te conoce los gestos mínimos




cuando te alejás


sólo veo tu espalda descubro


que en este tiempo


lo hemos perdido casi todo.




Poco más que arena


que se espanta muta con el viento.

el escote

busca en el espejo


sus senos pulpos brillantes


tratando de fugarse


de la remera de seda.

sólo el placer

sólo el placer

nos salvará

del olvido

las dulces gotas

de tu semen

resbalando

en mis pezones

de rosa.

amiga del hombre

de todos los animales


que conozco


vos sos


la bestia que más


me excita.

sacerdotisa de la luna

me busco


dedos húmedos


para plagiar tu lengua


un rosario de pétalos


gimiendo


sobre el capullo


la lluvia.

margot

es hora de admitirlo

cuando te cerré la puerta

(te dejé afuera)

te llevaste palpitante

mi flor

más húmeda.

piernas

en circunstancias


un par de piernas rojas


rías tentáculos alas sensores


aparecen


atrapan te envuelven succionan


alardean los muslos tatuados


tu mi espada


empuja desgarra troza


las piernas maquilladas


caen con estrépito


o cadencias o gemidos


y se ahogan


en una catarata de espuma  esperma.

sirenas

jaula vidriera cápsula


atrapaseantes


abiertos muslos tetas


como relojes


moños brillantes rojos


jadeos besos al azar


blanda lengua flúo


resbalando por el vidrio


pezones húmedos portaligas


llaman


tras el cristal tras más acá


detienen


uno más otro más


penes azorados


faros calientes en la noche


de Ámsterdam.

historia de la vulva

vulva valva nuez


rosa manzana sonrisa


tajo


anillos cuenco cazadora


cueva choza matriz


vida y después


higo seco sal


cenizas tierra polvo


temible más


polvo que ha gozado.

pasos de venada

que no daría yo


en medio de este silencio


por oirte en la oscuridad


tecleando en la computadora




y acercarme brevemente


con pasos de venada


ponerme de rodillas


bajarte la bragueta


y atrapar en mi garganta


tu verga sonrosada.

repeating

entro una y otra vez


al mismo cine


me siento en la misma butaca




descolorida




y miro la misma peli




en blanco y negro




paso las mismas estaciones


las mismas puertas


los mismos pantanos


las mismas trampas de bosque


tan conocidas




que se tornan patéticas






del otro lado




estás vos




reluciente y bello como una vacía cáscara




de cangrejo


en la arena.

oscuros márgenes reinos

fugaz procaz estéril


como el instante


en el que te arrancan


el portaligas negro


mientras sientes caliente


tu mejilla


recostada contra los graffitis


repugnantes alucinantes


de puerta de baño de terminal de ómnibus.

cacería

cuando te decidas


ya estaré escribiendo


sobre otras obsesiones


lamiendo otros cuerpos


abriéndome de piernas dulcemente


ante algún recién llegado




a estas alturas


deberías saberlo




mi ninfomanía es sólo un medio


(válido como cualquier otro)


de capturar instantes


que merezcan un poema.

potro de nácar

Cabalgar empalarme sufrir


sobre tu orgulloso miembro


espumante


hasta la orilla el amanecer.

el fauno y la sirena

tu desnudez brilla enceguece


se aleja


levita en la arena


otros miran te desean


cuerpo cuerpo inapresable


para los que desconocen el conjuro


cuerpo desnudo inmensa desnudez


que lastima


desnudo de Fragonard


te miran yo los miro te miro


mi hembra mi hendidura mi culo en celo


todas las miradas


mi mirada.

sabbat

Otro mira

mis senos como estrellas de Lima


me estremezco


No de placer
No de calor
               de incredulidad


por qué alguien


querría aventurarse


desear estas tetas


omitidas heridas  tatuadas
de desprecios y traiciones?


en algún momento
algo mágico


cambiará de signo la aguja

girará

en otro  sentido

yo seré nuevamente


una bruja

en el sabbat

gozando en el baile


del Fuego

desnuda blanca


con una escoba como un lirio


entre las piernas.

morgana

la Maga


ocultaba


muy bien su identidad uñas caldero


parecía


una señorita bien criada

charol moño libros azahares comiditas

pero a solas

transformaba carnosos sexos


en palabras


palabrotas palabrazos palabramidos


táctiles eréctiles fluidos jadeantes.

advertencia de circe

como maga bruja hechizo


mi pensamiento es feroz atroz


el poder de mi piel


puedo transformarte en pájaro


si no respondes a mis insinuaciones


labios flujo saliva


puedo convertirte convertirlos


en potros cerdos


al contacto


con mis ojos uñas mágica vagina.

extraños viajes

a veces un grumete


tierno tímido sexuado


acepta verse a solas


a las once p.m.


con una pasajera ardiente


en su camarote


sin ojos de buey sin marido


el mar


enseña a desconfiar de las sirenas


pero no a reconocer


en los ojos alucinados de una mujer


si se ha descolgado del cielo


en una liana


apretando entre sus piernas


una vulva dentada


(igual que todos deberá arriesgarse).

naturaleza humana

Tal vez el día


que te acosen


los mismos deseos caníbales


que provocan mi insomnio


persigas el perfume de mi sexo


en cada triste habitación


de todos los tristes hoteles


que visites


o sientas que mi piel


se te ha metido tan adentro


que duele como la puta madre


dejes de importarme.

narciso inclinado en el estanque

No quiero que me duela


esta mujer


tan roja tan clara tan ausente


fugaz


tan cierta tan distinta tan tornado


por eso


me inclino sobre el agua


entre los juncos


para encontrar un reflejo


mi reflejo


que no me deje


tan solo


como me deja ella


cuando sale a caminar como sonámbula


como una batalla ganada
de antemano


sobre las huellas que llevan a Utopía


cada vez que el viento trae hasta su cama


los olores y


los ruidos


de otras tierras.

reino desierto

Tanta tristeza


patadas en el culo a los ideales


amor humano sagrada institución


me cago en vos


encima de las siete plagas


jinetes indeseados quiebra rodillas


encerrada en este cuadro vivo de Botero


con mis muertos cayéndome encima


lluvia de misiles


la manzana se ha podrido entre vírgenes


llorosas


la percanta ninfa cuelga su ropa a secar


de una hot line.

augurios posmodernos

en el futuro, Martín


no habrá Reino del Dorado


ni podrá romperse la dura fruta


el molde de la fruta


para arrancar lo jugoso virginal


en el futuro indomítico


que imaginas


dicen los Mensajeros Agoreros Posmodernos


habrá buena comida caviar frutillas


/de California


para unos pocos ociosos enajenados


/aburridos


y al resto las migas


las migas que caerán de la mesa


para los perros los idealistas


los que alcancen a llegar primero


a refugiarse bajo el mantel


pero los Supremos Hacedores Agoreros


no saben no computan


todavía


que después del banquete la borrachera


/la explosión


sólo verán estallar nuevamente los brotes


el lapacho rosado el cielo el primer coito


los que hayan sabido dónde encontrar


raíces hormigas para comer copiar


la arquitectura de los tacurúes.

insumisa

en mi sangre
no hay historias
de indios rebeldes
sometidos
feroces tobas exterminados


ningún gen de Moctezuma
(vencido por interpretar erróneamente las señales)
se agita en mi memoria


será por eso que


no creo en el renacer de Quetzalcoatl
la voz del otro no me convence
con sus piedras de colores
nadie arrasará mi tierra
no transformaré mis mitos


me iré cuando yo misma
decida


que en este coto de caza
ya no encuentro mis piezas predilectas
que mi tienda de cueros
no me cobija como antes
que debo salvar a mis dioses
de la locura y del olvido.

la bala

han caído


a/pro/xi/ma/da/men/te


como hojas o soldaditos


días dos mil quinientos cincuenta y cinco


no es una cifra despreciable


Si pensamos en


las lágrimas


tantas que erosionaron la tierra como pezuñas


los ires y venires


zapatos valijas escaleras mecánicas


las noches


pantallas blancas de tanto insomnio
la insistencia
en los mismos errores
una vez
otra vez
y otra más...


los intentos vanos
sin poder llegar al otro lado de huertas malas


la negativa a darme cuenta


vendas y más vendas


los cuencos de arcilla hechos pedazos
los misterios la seducción los hechizos
engaños y autoengaños


(de esos que tanto se usan)


ahora que han transcurrido
digo


ciegos celosos obtusos dolorosos enajenados


días


que cayó la ficha (¿en el teléfono publico? ¿en el tragamonedas?)


que la obsesión no existe ni el patético sentimiento


Que hago me pregunto
con la presencia palpitante
en el ropero
de una bala amarilla lustrosa solitaria
dormitando
en el cargador
bala inútil bala frustrada bala loca desorientada bala
con esplendor reclama
el para qué
la carne nunca perforada
la sangre fresca como graffiti en las paredes.

descuido de chamana

en algún lugar


en medio de la marea


entre tanta hojarasca


lodazal tornado hambruna


va la peste yaguareté


olfateando detrás arañando


en este ir y venir del puerto al monte


del monte al puerto


en el estribo de tanto carromato ridículo


en algún lugar


repito una/ vez/ más
siempre enfática


he olvidado las herramientas y el ritual

del FUEGO.

LA VERSION EQUIVOCADA (1990)

Le enseñé a mi hijo que los bebés se conciben haciendo el amor y que surgen como flores radiantes entre las piernas de su madre después de nueve meses de crecer y jugar dentro de la panza. Se encontró, desconcertado con gente grande que le afirmaba que los bebés viajaban en cigüeña desde Paris o que se los recogía en la huerta cuando se los encontraba llorando dentro de un lustroso zapallo.


Le enseñé a mi hijo que es hermoso amarse, que besarse y hacer el amor son experiencias maravillosas, lo mejor que puede pasarle a dos seres humanos. Tuvo que soportar a adultos que lo corrían de al lado del televisor donde una pareja se besaba porque "eso es una porquería que no debe mirarse" o que le impedían andar desnudo porque la desnudez es "una chanchada".


Le enseñé a mi hijo a querer y buscar la verdad como un valor grandioso, a desterrar la mentira de sus acciones. Conoció gente mayor que le prometía cosas que no cumplía o que le ocultaba la verdad porque "los chicos no deben saber ciertas cosas".


Le enseñé a mi hijo a amar, respetar y disfrutar de la naturaleza, porque cada especie es igualmente grandiosa dentro del universo. Ahora se horroriza cuando otros chicos matan pájaros por placer con sus hondas y los descuartizan luego delante de sus ojos. Ahora no entiende por qué hay animales enjaulados en el zoo si es más hermoso verlos desplazarse libremente en su hábitat natural. O mira con ojos desesperados como sacan a los cormoranes y pingüinos empetrolados y muertos de las aguas del mar.


Le enseñé a mi hijo a detestar la agresividad. A que la violencia se combate con inteligencia. A que la palabra vale más que los puños o las balas. Ahora escucha asustado que en un lugar lejano, en una de las ciudades de la que hablan sus cuentos, los hombres se destrozan por apoderarse del petróleo.


Le enseñé a mi hijo la versión equivocada. He invertido años en formar un ser destinado a reventarse contra los muros de este mundo de mierda en el cual sobrevivimos. Ahora sé que no podrá salir indemne al chocar contra la realidad, que los supremos hacedores del poder , del horror y de la muerte, darán buena cuenta de él apenas asome tímidamente en el horizonte su bandera blanca.
Es que yo creía que criando un niño feliz, sin prejuicios, sin miedos, sin mentiras, sin violencia, podía contribuir a hacer de este, un mundo mejor.
Sin embargo, a pesar de saber que no estoy en lo cierto, me resisto a renegar de la versión que le conté.


(texto premiado en el V° PREMIO LETTERARIO NAZIONALE DI PROSA-TEATRO, Le Nereide, Siracusa, Sicilia, Italia,2002)

LAS INQUIETANTES PUERTAS (1994)

Y si después de tantas palabras no sobrevive la palabra."..
CÉSAR VALLEJO

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