Estoy perdiendo el oficio
pensó la orfebre
reproducir el lomo liso y brillante
de una piedra de agua
una gota resbalando por la piel tersa
de un pétalo
el olor agrio del humo
la tierra mojada
el pan saliendo de un horno de barro
el color pálido de las flores al borde de la fuente
el tacto de una cáscara de almendras
el gusto de la sal y de la miel
Las palabras se escapan como ninfas
que corren
de los viejos sátiros a través del bosque de encinas.
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