PORCA POESIA: el Sup y Durito en la Lacandona

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca

debes rogar que el viaje sea largo,

lleno de peripecias, lleno de experiencias.

No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,

ni la cólera del airado Poseidón.

Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta

si tu pensamiento es elevado, si una exquisita

emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.

Los lestrigones y los cíclopes

y el feroz Poseidón no podrán encontrarte

si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,

si tu alma no los conjura ante ti.

Debes rogar que el viaje sea largo,

que sean muchos los días de verano;

que te vean arribar con gozo, alegremente,

a puertos que tú antes ignorabas.

Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,

y comprar unas bellas mercancías:

madreperlas, coral, ébano, y ámbar,

y perfumes placenteros de mil clases.

Acude a muchas ciudades del Egipto

para aprender, y aprender de quienes saben.

Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:

llegar allí, he aquí tu destino.

Mas no hagas con prisas tu camino;

mejor será que dure muchos años,

y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,

rico de cuanto habrás ganado en el camino.

No has de esperar que Ítaca te enriquezca:

Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.

Sin ellas, jamás habrías partido;

mas no tiene otra cosa que ofrecerte.

Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.

Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,

sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.

Soy Pagana, Selena Fox

Soy parte de la naturaleza; las rocas, los animales, las plantas, los elementos y las estrellas son mis parientes. Los humanos son mis hermanos y hermanas, sea cual sea su raza, color, genero, orientación sexual, edad, nacionalidad religión y estilo de vida. Soy parte de la gran familia de la naturaleza, solo eso. La tierra es mi hogar.Tengo como todos, mi papel, y busco descubrirlo para hacerlo lo mejor posible. Busco vivir en armonía con los demás integrantes de la familia de la naturaleza, tratándoles con respeto.Soy pagana. Honro las estaciones en mi vida diaria: nacimiento, crecimiento, fructificación, cosecha, final, descanso y renacimiento. La vida es un círculo con muchos ciclos. Con cada fin viene un nuevo comienzo. Con la muerte hay una promesa de renacimiento.Veo círculos de cambio y renovación no solo en mi vida, sino también en mi herencia. Veo mi vida como un círculo que conecta con los círculos vitales de mis antepasados, que así son parte de mí. La magia es parte de mi espiritualidad. Para cada problema hay por lo menos una solución efectiva, así como una oportunidad de crecimiento. Yo creo mi propia realidad con mis pensamientos, sentimientos y acciones. Todo lo que enviamos, regresa. Procuro trabajar por el bien de todos, como por el mío propio. Cuando surgen problemas en mi camino, busco entender su causa y sus mensajes como parte de mi búsqueda de soluciones.Sí, soy pagana. Trabajo con la Luna para ayudar y sanar a otros, a mi misma y al planeta. La Triple Diosa de la Luna me guía.Reconozco que lo divino está en todo y en todas partes. Honro la Divinidad que está en los árboles, en las hierbas en el jardín, en los pájaros, en las rocas, en mí y también en "cosas" cotidianas como mi coche, mi hogar, mi computadora, mi televisión. Todo lo que existe está lleno de espíritu: tiene cuerpo espiritual además de cuerpo físico. Lo físico y lo espiritual están íntimamente interconectados. Honro la interconexión entre el creador y la creación.Mi práctica espiritual incluye auto-aceptación y entendimiento. Comparto mis ideas con otros cuando siento que es lo correcto, pero no hago proselitismo: Hay muchos senderos que suben la montaña del conocimiento espiritual. No hay caminos únicos.Sé que la Divinidad tiene muchas facetas que experimento a través de Diosas, dioses y otras formas espirituales. También honro a la Divina Unidad, el Dios único. Mis "encuentros" con la divinidad han transformado y enriquecido mi vida.Mis rituales pueden hacerse en cualquier sitio; mi círculo es "portátil". Donde quiera que esté puedo hacer un círculo sagrado con siete invocaciones: a los cuatro puntos cardinales, al Cosmos, al planeta y a la integración espiritual.Soy Pagana. Viajo al otro mundo en sueños, meditación y rituales. Exploro otras dimensiones y sintonizo mi ser con los cuatro elementos de la naturaleza - tierra, aire, fuego, aire - y con el quinto elemento, el espíritu, la fuerza espiritual que lo conecta todo. Los elementos también están en mi ser. Mi cuerpo físico es tierra, mi intelecto y pensamiento son aire, mi voluntad y acción son fuego, mis emociones y sentimientos son agua y mi alma es espíritu. Debo procurar armonizar estos elementos para hacer mi ser saludable y esto no es ajeno a una vida armonizada con el medio ambiente.Percibo que dando balance y equilibrio a mi propia vida, puedo comenzar la mínima aportación a mejorar la situación, que requiere una mayor toma de conciencia colectiva. Sé que mi actitud y mi forma de vida pueden hacer una diferencia.Soy pagana. La espiritualidad natural es mi religión y la base de mi vida, la naturaleza es mi maestro y mi libro sagrado. Soy parte de la naturaleza y la naturaleza es parte de mí. Mi comprensión de los misterio del cosmos crece en este sendero espiritual.Sí, soy pagana. Con, en y por la naturaleza, trato de ser feliz.

Sono una strega

Sono una strega.Onoro il Padre e la Madre, in loro rinnovo la mia anima, in loro trovo spazio per le bande del mio cuore.
Abbraccio gli alberi e parlo con il vento. Loro sentono i miei sussurri e rispondono silenziosamente, come solo le anime sanno parlare. Ballo sotto la pioggia, scorre la linfa lunare nel mio sangue. Sono figlia, madre e sorella della Dea, sono amante, donna e compagna del Dio.
Non cercate di spaventarmi, l'unica cosa che temo è l'ignoranza. Non cercate di rubare ciò che sono o ciò che sento, chi lo fa è solo un ladro di cianfrusaglie. Ciò che realmente custodisco nel cuore è privilegio di chi amo, possederlo.
Non abbiate paura di me, sono solo una donna. Una donna bella come solo una strega sa essere. Vera come solo una strega sa essere.

plantas afrodisíacas

Muchas de las plantas que abundan en prados, jardines y bosques han sido consideradas afrodisíacas o estimulantes sexuales si se preparan con los condimentos de las comidas.
Las sustancias provenientes del reino vegetal son útiles para elaborar filtros amorosos.
Antiguamente se preparaban añadiendo hierbas o drogas a un vino y dejándolas un tiempo en maceración, se obtenían pomadas, ungüentos, colirios, electuarios (medicamentos edulcorados) y brebajes mágicos.
Estos filtros eran fabricados, sobre todo, en base de plantas solanáceas, algunas de cuyas especies producen efectos alucinógenos.
Alcanzaron su mayor auge en la Edad Media y en el Renacimiento..
Las plantas que eran requeridas para el exclusivo fin de reforzar la potencia sexual, se pueden citar, entre otras, el muérdago, la ortiga (emblema de la lujuria), la albahaca, el azafrán, el orégano, el cilantro, el lúpulo, el narciso, la valeriana, el pensamiento (el filtro amoroso de las hadas). El ajenjo y la cebolla merecen un lugar destacado.
En un clásico de la literatura erótica de tradición arábiga, como es “El jardín perfumado”(1535), el protagonista había permanecido treinta días en erección sin desfallecer un instante porque había tomado cebollas. El uso de esta hortaliza que, según la tradición centroeuropea, acrecienta el esperma, ofusca la razón y magnifica los sentidos.
Esta tradición de los filtros amorosos estuvo muy extendida en todo el mundo, y aún hoy continúa en bastantes países orientales, pero a partir del siglo XVIII cayó en desuso.

VADEMECUM VEGETAL

• Plantas que se emplean para consultar el futuro: amapola, margarita...
• Plantas que sirven para pronosticar el tiempo: almendro, junco, lirio, malva, mimbre...
• Plantas que se usan contra las tormentas y los rayos: ajo, laurel, tomate, tomillo...
• Plantas que sirven para evitar el mal de ojo: amapola, ajo, albaca, laurel...
• Otras especies supuestamente dan muy mala suerte: los cactus, y la hortensia.Entre los árboles: la higuera, el nogal y el ciprés.

libros que me han hecho soñar últimamente

Wolff Tobias, Vieja escuela
Schultes-Hofmann, Plantas de los dioses
Sackville West Vita, Toda pasión apagada
Ramonet Ignacio, Fidel Castro, biografía a dos voces
Pinkola Estes Clarissa, Mujeres que corren con lobos
Orsini Natale María, Francesca e Nunziata
Onfray Michel, Tratado de Ateología
Kawabata Yasunari,Lo bello y lo triste
Kawabata Yasunari, Mil Grullas
Ishiguro Kazuo, Un artista del mundo flotante
Ishiguro Kazuo, Nunca me abandones
Coetzee J M, Infancia
Coetzee J M, Desgracia
Castaneda, La rueda del tiempo
Calvino Italo, I nostri antenati
Burton Tim, La melancólica muerte de Chico Ostra
Baricco Alessandro, Seda
Atwood Margaret, The Penelopiad

mis poetas

Virgilio
Vallejo César
Subcomandante Marcos
Solari Indio
Serrat Joan Manuel
Saint-John Perse
Safo
Sabina Joaquín
Rodríguez Silvio
Ritsos Yannis
Rimbaud Arthur
Quevedo
Plath Silvia
Pizarnik Alejandra
Perlongher Néstor
Peri Rossi Cristina
Paz Octavio
Orozco Olga
Neruda Pablo
Molina Enrique
Milosz Czeslaw
Mallarmé Stephan
Madariaga Francisco
Louys Pierre
Lihn Enrique
Hikmet Nazim
Hahn Oscar
Góngora
Gutiérrez, Juan Pedro
Girondo Oliverio
Ginsberg Allen
Gelman Juan
De Moraes Vinicius
De la Cruz, Sor Juana Inés
Dalton Roque
Conde de Lautrémont
Char René
Cavafis Constantin
Cardenal Ernesto
Bellesi Diana
Apollinaire Guillaume

mi música

Adrian Iaies
Adriana Varela
Adriano Celentano
Alfredo Zitarrosa
Apocalyptica
Bach
Bebo Valdés y Diego El Cigala
Bela Bartok
Bruce Springsteen
Carlos Puebla
Carmen Consoli
Cesárea Evora
Charlie Parker
Chico Buarque
Damien Rice
Debussy
Donizetti
Emma Shapplin
Enya
Estrella Morente
Fabrizio D'André
Gianna Nannini
Indio Solari
Inva Mula
Janis Joplin
Javier Krahe
Javier Malosetti
Joan Baez
Joan Manuel Serrat
Joaquín Sabina
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John Coltrane
Jollie Holland
Jorge Fandermole
León Gieco
Los Redondos de Ricota
Luciano Pavarotti
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Michel Petrucciani
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Nilda Fernández
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Silvio Rodríguez
Sinéad O'Connor
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Thelonius Monk
Toquinho
Vicente Amigo
Victor Jara
Vinicius de Moraes
Violeta Parra
Vivaldi
Xaris Alexiou

mis pelis

Zoo, Peter Greenway
Yo, la peor de todas, María Luisa Bemberg
Un lugar en el mundo, Adolfo Aristarain
Trois Couleurs: Rouge, Krzysztof Kieślowski
Trois Couleurs: Blanc,Krzysztof Kieślowski
Trois Couleurs : Bleu,Krzysztof Kieślowski
Travolti da un insolito destino nell'azzurro mare d'agosto, Lina Wertmüller
Todo sobre mi madre, Almodóvar
Thelma and Louise, Ridley Scott
The Wall, Alan Parker
Sur, Pino Solanas
Sorgo Rojo,Zhang Yimou
Sin Reservas, Scott Hicks (remake de Bella Martha)
Sade,Philip Kaufman
Rapsodia en agosto, Akira Kurosawa
Paprika, Tinto Brass
Pan y tulipanes, Silvio Soldini.
Matador, Almodóvar
Los sueños de Akira Kurosawa
Lo que queda del dia, James Ivory
Las edades de Lulú, Bigas Luna
Las amistades peligrosas, Stephen Frears
La vida es bella,Roberto Benigni
La profesora de piano,Michael Haneke
La Patagonia Rebelde, Héctor Olivera
La mujer de la próxima puerta, Truffaut
La linterna roja,Zhang Yimou
La insoportable levedad del ser, Philip Kaufman
La edad de la inocencia, Martin Scorsese
La ciudad de las mujeres, Fellini
L'albero degli zoccoli,Ermanno Olmi
Kundun, Martin Scorsese
Ju Dou, Zhang Yimou
Jesús de Montreal,Denys Arcand
Il Postino,Michael Radford
Hombres, hombres, Doris Dörrie
Hombre mirando al sudeste, Eliseo Subiela
Habla con ella, Almodovar
Good Bye Lenin, Wolfgang Becker
Frankie and Johnny,Garry Marshall
Francesca e Nunziata,Lina Wertmüller
Escrito en el cuerpo, Peter Greenway
El olor de la papaya verde, Anh Hung Tran
El lado oscuro del corazón, Eliseo Subiela
El imperio de los sentidos, Nagisa Oshima
El exilio de Gardel, Pino Solanas
El daño, Louis Malle
El cocinero, el ladrón, su mujer y su amante, Peter Greenway
El ansia, Tony Scott
El amante,Jean-Jacques Annaud
Diarios de motocicleta, Walter Salles
Crimen del Padre Amaro,Carlos Carrera
Como agua para chocolate, Alfonso Arau
Cinema Paradiso,Giuseppe Tornatore
Chocolat, Lasse Hallstrom
Carne Trémula, Almodóvar
Camila, María Luisa Bemberg
Brazil,Terry Gilliam
Blade Runner, Ridley Scott
Bella Martha, Sandra Nettelbeck
Amadeus, Milos Forman
Adiós a mi concubina, Chen Kaige

Este es un libro y un cuerpo que es demasiado tibio para ser tocado.Tocado por mí. Con este libro presioné mis ojos,mi frente, mis mejillas, he tenido este libro abierto sobre mi vientre, me he sentado sonriente sobre este libro hasta que mi cuerpo sintió nupcias con sus cubiertas. Me he sentado riendo en este libro hasta humedecer sus cubiertas con mi cuerpo. He envuelto mis piernas con este libro. Me he arrodillado en este libro hasta hacer sangrar mis rodillas.Este libro y yo nos hemos vuelto indivisibles.He puesto mis pies en las últimas páginas de este libro,confidente de estar erguida mucho más alta en el mundode lo que alguna vez estuve. Extiéndeme,y ábreme en dos, por placer... This is a book and a body that is so warm to the touch. My touch.I have pressed this book to my eyes,to my forehead, to my cheeks,I have held this book open across my belly.I have sat smiling on this bookuntil my flesh felt wedded to its covers.I have sat laughing on this book until I have moistenedits covers with my body.I have wrapt this book around my legs. I have knelt on this book until my knees bled. This book and I have become indivisible. I have placed my feet on this book's last pages,confident of standing so much higher in the worldthan I ever stood before. Spread me,and break me open,for pleasure. (The Pillow Book)

LA PENA DE MUERTE, María Elena Walsh

Fui lapidada por adúltera. Mi esposo, que tenía manceba en casa y fuera de ella, arrojó la primera piedra, autorizado por los doctores de la ley y a la vista de mis hijos. Me arrojaron a los leones por profesar una religión diferente a la del Estado. Fui condenada a la hoguera, culpable de tener tratos con el demonio encarnado en mi pobre cuzco negro, y por ser portadora de un lunar en la espalda, estigma demoníaco. Fui descuartizado por rebelarme contra la autoridad colonial. Fui condenado a la horca por encabezar una rebelión de siervos hambrientos. Mi señor era el brazo de la Justicia. Fui quemado vivo por sostener teorías heréticas, merced a un contubernio católico-protestante. Fui enviada a la guillotina porque mis Camaradas revolucionarios consideraron aberrante que propusiera incluir los Derechos de la Mujer entre los Derechos del Hombre. Me fusilaron en medio de la pampa, a causa de una interna de unitarios. Me fusilaron encinta, junto con mi amante sacerdote, a causa de una interna de federales. Me suicidaron por escribir poesía burguesa y decadente. Fui enviado a la silla eléctrica a los veinte años de mi edad, sin tiempo de arrepentirme o convertirme en un hombre de bien, como suele decirse de los embriones en el claustro materno. Me arrearon a la cámara de gas por pertenecer a un pueblo distinto al de los verdugos. Me condenaron de facto por imprimir libelos subversivos, arrojándome semivivo a una fosa común. A lo largo de la historia, hombres doctos o brutales supieron con certeza qué delito merecía la pena capital. Siempre supieron que yo, no otro, era el culpable. Jamás dudaron de que el castigo era ejemplar. Cada vez que se alude a este escarmiento la Humanidad retrocede en cuatro patas.

Ofelia, Arthur Rimbaud

I En las aguas profundas que acunan las estrellas, blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lirio, flota tan lentamente, recostada en sus velos... cuando tocan a muerte en el bosque lejano.Hace ya miles de años que la pálida Ofelia pasa, fantasma blanco por el gran río negro; más de mil años ya que su suave locura murmura su tonada en el aire nocturno.El viento, cual corola, sus senos acariciay despliega, acunado, su velamen azul;los sauces temblorosos lloran contra sus hombros y por su frente en sueños, la espadaña se pliega.Los rizados nenúfares suspiran a su lado, mientras ella despierta, en el dormido aliso, un nido del que surge un mínimo temblor... y un canto, en oros, cae del cielo misterioso.

II ¡Oh tristísima Ofelia, bella como la nieve, muerta cuando eras niña, llevada por el río!Y es que los fríos vientos que caen de Noruega te habían susurrado la adusta libertad.Y es que un arcano soplo, al blandir tu melena, en tu mente traspuesta metió voces extrañas; y es que tu corazón escuchaba el lamento de la Naturaleza –son de árboles y noches.Y es que la voz del mar, como inmenso jadeo rompió tu corazón manso y tierno de niña;y es que un día de abril, un bello infante pálido, un loco miserioso, a tus pies se sentó.Cielo, Amor, Libertad: ¡qué sueño, oh pobre Loca! .Te fundías en él como nieve en el fuego; tus visiones, enormes, ahogaban tu palabra. –Y el terrible Infinito espantó tu ojo azul.

III Y el poeta nos dice que en la noche estrellada vienes a recoger las flores que cortaste ,y que ha visto en el agua, recostada en sus velos, a la cándida Ofelia flotar, como un gran lis.

PROYECTO DE UN BESO, Luis Maria Panero

Te mataré mañana cuando la luna salga y el primer somormujo me diga su palabra te mataré mañana poco antes del alba cuando estés en el lecho, perdida entre los sueños y será como cópula o semen en los labios como beso o abrazo, o como acción de gracias te mataré mañana cuando la luna salga y el primer somormujo me diga su palabra y en el pico me traiga la orden de tu muerte que será como beso o como acción de gracias o como una oración porque el día no salga te mataré mañana cuando la luna salga y ladre el tercer perro en la hora novena en el décimo árbol sin hojas ya ni savia que nadie sabe ya por qué está en pie en la tierra te mataré mañana cuando caiga la hoja decimotercera al suelo de miseria y serás tú una hoja o algún tordo pálido que vuelve en el secreto remoto de la tarde te mataré mañana, y pedirás perdón por esa carne obscena, por ese sexo oscuro que va a tener por falo el brillo de este hierro que va a tener por beso el sepulcro, el olvido te mataré mañana cuando la luna salga y verás cómo eres de bella cuando muerta toda llena de flores, y los brazos cruzados y los labios cerrados como cuando rezabas o cuando me implorabas otra vez la palabra te mataré mañana cuando la luna salga, y así desde aquel cielo que dicen las leyendas pedirás ya mañana por mí y mi salvación te mataré mañana cuando la luna salga cuando veas a un ángel armado de una daga desnudo y en silencio frente a tu cama pálida te mataré mañana y verás que eyaculas cuando pase aquel frío por entre tus dos piernas te mataré mañana cuando la luna salga te mataré mañana y amaré tu fantasma y correré a tu tumba las noches en que ardan de nuevo en ese falo tembloroso que tengo los ensueños del sexo, los misterios del semen y será así tu lápida para mí el primer lecho para soñar con dioses, y árboles, y madres para jugar también con los dados de noche te mataré mañana cuando la luna salga y el primer somormujo me diga su palabra.

LA ANUNCIACION DEL ANGEL, Ana Rosetti

Muriérame yo, gladiador, arcángel, verte avanzar abierta la camisa, tenue vello irisado por tu pecho de cobre.Brazos, venas,latido, curva, élitros de insectos bajo el músculo o velas de navío.Muriérame yo en ellos, cautiva la cintura,amenazante dardo presentido,pálido acónito,igual que una fragancia, preciso, me traspase.Muriérame yo en tu ancho hombro doblada mi cabeza. Empapado y oscuro indeciso resbala por tu frente el acanto y mi mejilla roza, y cubre y acaricia.
Muriérame, sí, pero no antes de saber qué me anuncia este desasosiego,rosa gladiolo o en mi vientre ascua.No antes que, febriles, mis dedos por tus ropas desordenándolas las desabotonen, se introduzcan y lleguen y puedan contemplar, averiguarte,con su novicio tacto.

LAS SACERDOTISAS DE ASTARTÉ, Pierre Louys

Las sacerdotisas de Astarte hacen el amor cuando emerge la luna, luego ellas se levantan y se bañan en un extenso estanque con bordes de plata con sus arqueados dedos, sus cabellos peinan y sus manos pintadas de púrpura, entremezcladas con sus negros bucles se asemejan a ramas de coral en un mar oscuro y vaporoso. Nunca se depilan, para que el triángulo de la diosa marque sus vientre al igual que un santuario. Pero se pintan con pincel y se perfuman profundamente. Las sacerdotisas de Astarte hacen el amor cuando emerge la luna; después en una sala guarnecida donde una linterna de oro arde ellas al azar se duermen.

CANTAR DE LOS CANTARES

¡Cuán hermosos son tus pies en las sandalias,Oh hija de príncipe! Los contornos de tus muslos son como joyas, Obra de mano de excelente maestro. Tu ombligo como una taza redonda Que no le falta bebida. Tu vientre como montón de trigo Cercado de lirios. Tus dos pechos, como gemelos de gacela. Tu cuello, como torre de marfil; Tus ojos, como los estanques de Hesbón junto a la puerta de Bat-rabim; Tu nariz, como la torre del Líbano, Que mira hacia Damasco. Tu cabeza encima de ti, como el Carmelo; Y el cabello de tu cabeza, como la púrpura del rey Suspendida en los corredores. ¡Qué hermosa eres, y cuán suave, Oh amor deleitoso! Tu estatura es semejante a la palmera, Y tus pechos a los racimos. Yo dije: Subiré a la palmera, Asiré sus ramas. Deja que tus pechos sean como racimos de vid, Y el olor de tu boca como de manzanas, Y tu paladar como el buen vino, Que se entra a mi amado suavemente, Y hace hablar los labios de los viejos. Yo soy de mi amado, Y conmigo tiene su contentamiento. Ven, oh amado mío, salgamos al campo, Moremos en las aldeas. Levantémonos de mañana a las viñas; Veamos si brotan las vides, si están en cierne, Si han florecido los granados; Allí te daré mis amores. Las mandrágoras han dado olor, Y a nuestras puertas hay toda suerte de dulces frutas, Nuevas y añejas, que para ti, oh amado mío, he guardado.

LA CASADA INFIEL, Federico García Lorca

Y que yo me la llevé al río creyendo que era mozuela, pero tenía marido. Fue la noche de Santiago y casi por compromiso. Se apagaron los faroles y se encendieron los grillos. En las últimas esquinas toqué sus pechos dormidos, y se me abrieron de pronto como ramos de jacintos. El almidón de su enagua me sonaba en el oído, como una pieza de seda rasgada por diez cuchillos. Sin luz de plata en sus copas los árboles han crecido y un horizonte de perros ladra muy lejos del río. Pasadas las zarzamoras, los juncos y los espinos, bajo su mata de pelo hice un hoyo sobre el limo. Yo me quité la corbata. Ella se quitó el vestido. Yo el cinturón con revólver. Ella sus cuatro corpiños. Ni nardos ni caracolas tienen el cutis tan fino, ni los cristales con luna relumbran con ese brillo. Sus muslos se me escapaban como peces sorprendidos, la mitad llenos de lumbre, la mitad llenos de frío. Aquella noche corrí el mejor de los caminos, montado en potra de nácar sin bridas y sin estribos. No quiero decir, por hombre, las cosas que ella me dijo. La luz del entendimiento me hace ser muy comedido. Sucia de besos y arena yo me la llevé del río. Con el aire se batían las espadas de los lirios. Me porté como quién soy. Como un gitano legítimo. La regalé un costurero grande, de raso pajizo,y no quise enamorarme porque teniendo marido me dijo que era mozuela cuando la llevaba al río.

LA BALADA DE LA MASTURBADORA SOLITARIA, Anne Sexton

" Al final del asunto siempre es la muerte.
Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,
fuera de la tribu de mí misma mi aliento
te echa en falta. Espanto
a los que están presentes. Estoy saciada.
De noche, sola, me caso con la cama.
Dedo a dedo, ahora es mía.
No está tan lejos. Es mi encuentro.
La taño como a una campana. Me detengo
en la glorieta donde solías montarla.
Me hiciste tuya sobre el edredón floreado.
De noche, sola, me caso con la cama.
Toma, por ejemplo, esta noche, amor mío,
en la que cada pareja mezcla
con un revolcón conjunto, debajo, arriba,
el abundante par espuma y pluma,
hincándose y empujando, cabeza
contra cabeza. De noche, sola, me caso con la cama.
De esta forma escapo de mi cuerpo,
un milagro molesto, ¿Podría poner
en exibición el mercado de los sueños?
Me despliego. Crucifico.
Mi pequeña ciruela, la llamabas.
De noche, sola, me caso con la cama.

Entonces llegó mi rival de ojos oscuros.
La dama acuática, irguiéndos en la playa,
en la yema de los dedos un piano, vergüenza
en los labios y una voz de flauta.
Entretanto, yo pasé a ser la escoba usada.
De noche, sola, me caso con la cama.

Ella te agarró como una mujer agarra
un vestido de saldo de un estante
y yo me rompí como se rompen las piedras.
Te devuelvo tus libros y tu caña de pescar.
El periódico de hoy dice que os habéis casado.
De noche, sola, me caso con la cama.

Muchachos y muchachas son uno esta noche.
Se desabotonan blusas. Se bajan cremalleras.
Se quitan zapatos. Apagan la luz.
Las criaturas destellantes están llenas de mentiras.
Se comen mutuamente. Están más que saciadas.
De noche, sola, me caso con la cama.

LECCIONES DEL KAMASUTRA, Mahmud Darwish

Con una de copa de licor engarzada de lapislázuli, espérala. En el estanque de agua rodeado de la tarde y la fragancia de las flores, espérala. Con la paciencia del caballo dispuesto a los declives de la montaña,espérala. Con el tacto delicado del alto príncipe, espérala. Con siete cojines rellenos de leves nubes, espérala. Con el fuego femenino del incienso, llenando los lugares, espérala. Con el olor del sándalo,de hombre a lomos de un caballo, espérala sin prisa. Aunque llegue después de la cita, espérala. Aunque llegue antes, espérala sin espantar a los pájaros de sus trenzas. Espérala. Para que ella se siente en calma como si el jardín estuviera en el auge de sus atavíos. Espérala. Para que sople en su corazón ese aire extraño. Espérala para que, como pasan las nubes, levante de sus muslos el vestido. Espérala y llévala a un balcón para mirar la luna que se ahoga en leche. Espérala y sírvele el agua antes que el vino sin mirar las perdices armoniosas en su pecho. Espérala y toca despacio sus manos cuando sobre el mármol ponga la copa, como si le trajeras la humedad. Espérala y háblale como si una flauta le hablara a la cuerda temerosa del violín, como si fuerais testigos de lo que el mañana os prepara. Espérala y pule como un anillo su noche. Espérala hasta que la noche te diga que sólo quedáis vosotros dos en la vida. Y llévala, con cariño, hasta tu deseada muerte. ¡Espérala...!.

EL POLVO, Néstor Perlongher

En esta encantadora soledad-oh claro, estabas sola!-en esta enhiesta, insoportable inercia es ella, es él, siempre de a uno, lo que esplende ella, su vaporosa mansedumbre o vestido él, su manera de tajear los sábados, la mucilaginosa telilla de los sábados la pared de los patios rayada por los haces de una luz encendida a deshora ceniciento el terror, ya maculado, untuoso en esas buscas a través de los charcos los chancros repetidos, esos rastreos del pavor por las mesetas del hechizo rápidamente rotoesos destrozos recurrentes de un espejo en la cabeza de otro espejoo esos diálogos:"Ya no seré la última marica de tu vida", dice élque dice ella, o dice ella, o élque hubiera dicho ella, o si él le hubiera dicho:"Seré tu último chongo" -y ese sábado espeso como masacre de tulipanes, lácteo como la leche de él sobre la boca de ella, o de los senosde ella sobre los vellos de su ano, o un dedo en la gargantas u concha multicolor hecha pedazos en donde vuelcan los carreros residuosde una penetración: la de los penes truncos, puntos, juncos, la de los penes juntos en su hondura -oh perdido acabar albur derrame el de ella, el de él, el de ella él o él ellacon sus trepidaciones nauseabundas y su increíble gusto por la asquerosidad su coprofagia Ella depositaba junto al pubis cofres de oro amarillo, joyas de los piratas fruto de sus deposiciones y repuestos y él era su manera de uncirse los zafiros y calzarse los aros en su verga aquella corva y justa, espamentosa, cuya prestancia enrula las praderas de piel, el infinito poro oh erupciones de un huracán canalizado, como rayos miméticos o eructos de una empolvada saciedad.Su maquillaje eran los bultos que en los días de feria exhiben los gitanos halándolos desde las carpas de las tribus;su sombra de los párpado seran esas ojeras tormentosas de las noches de fiesta tropicales y cuando, tras sus fornicaciones simultáneas, sus rítmicos jaleos y sus exhalaciones de almidón y sus pedos, sus dulcísimos pedos desleída la aurora en la polvera, nada ni nadie pasa.

VIA CRUCIS, Cristina Peri Rossi

Cuando entro y estás poco iluminada como una iglesia en penumbra Me das un cirio para que lo encienda en la nave central Me pides limosna Yo recuerdo las tareas de los santos te tiendo la mano me mojo en la pila bautismal tú me hablas de alegoríasdel vía Crucis que he iniciado - las piernas, primera estación- me apenas con los brazos en cruz al fin adentro empieza la peregrinación muy abajo estoy orando nombro tus dolor esel dolor que tuviste al ser parida el dolor de tus seis añosel dolor de tus diecisiete el dolor de tu iniciación muy por lo bajo te murmuro entre las piernas la más secreta de las oraciones Tú me recompensas con una tibia lluvia de tus entrañas y una vez terminado el rezo cierras las piernas bajas la cabeza cuando entro en la iglesia en el templo en la custodia y tu me bañas.

EL BESO DE SAFO,Efraín Rebolledo

Más pulidos que el mármol transparente, más blancos que los blancos vellocinos,se anudan los dos cuerpos femeninos en un grupo escultórico y ardiente. Ancas de cebra, escorzos de serpiente,combas rotundas, senos colombinos,una lumbre los labios purpurinos,y las dos cabelleras un torrente. en el vivo combate, los pezones que se embisten, parecen dos pitones trabados en eróticas pendencias, y en medio de los muslos enlazados,dos rosas de capullos inviolados destilan y confunden sus esencias.

MASTURBATE, Irene Gruss

Mastúrbate úntate cada pezón con miel y baja el mentón, la lengua saben dulces,toca circularmente cada punta morada,agrietada o lisa y luego acaricia el vientre, el ombligo,haz cine o literatura con la mente pero no olvides los pezones, la miel, el dedo circular, hazlo frente al televisor mientras te ríes y te humillas: mastúrbate,abandona, cuida el clítoris como a la piel de un niño, escucha el viento que suena detrásde la ventana cerrada, guarda tu jugo a escondidas del mundo y mastúrbate, que tus piernas comiencen a abrirse y cerrarse que tu murmullo sea un gemido ronco, grito agudo en el aire, en el hueco que píde penetración, contacto,habla despacio hazlo en silencio pero gime aúlla,murmura aunque sea el goce el rozarse de tu pelo en la almohada en la alfombra en la nuca,mastúrbate, hasta que las rodillas tiemblen, hasta que caigan lágrimas y suena esta vez no un viento sino un timbre y otro, regular la campanilla, recién entonces dilátate como en el parto lubrica tu vagina, el tubo que sigue llamando, levántalo, bájalo introdúcelo y escucha ahora su voz,lejana, ajena, y cierra tus ojos, su boca tan adentro.

Primero se llevaron a los judíos,/ pero como yo no era judío, no me importó./ Después se llevaron a los comunistas,/ pero como yo no era comunista, tampoco me importó./ Luego se llevaron a los obreros,/ pero como yo no era obrero tampoco me importó./ Más tarde se llevaron a los intelectuales,/ pero como yo no era intelectual, tampoco me importó./ Después siguieron con los curas,/ pero como yo no era cura, tampoco me importó./ Ahora vienen por mí,/ pero ya es demasiado tarde. Bertolt Brecht

"...injusticia, desigualdad, pobreza; campos sin cultivar y campesinos sin alimentos y sin tierra; desempleo, hambre, enfermedades, vidas que podrían salvarse y se pierden por unos centavos; analfabetismo, prostitución infantil, niños trabajando desde los seis años o pidiendo limosnas para poder vivir; barrios marginales donde viven cientos de millones en condiciones infrahumanas; discriminación por razones de raza o de sexo, etnias enteras desalojadas de sus tierras y abandonadas a su suerte; xenofobia, desprecio hacia otros pueblos, culturas destruidas o en destrucción; subdesarrollo, préstamos usurarios, deudas incobrables e impagables, intercambio desigual, monstruosas e improductivas especulaciones financieras; un medio ambiente que es destrozado sin piedad y tal vez sin remedio; comercio inescrupuloso de armas con repugnantes fines mercantiles, guerras, violencia, masacres; corrupción generalizada, drogas, vicios y un consumismo enajenante que se impone como modelo idílico a todos los pueblos.
Ha crecido la humanidad solo en este siglo casi cuatro veces. Son miles de millones los que padecen hambre y sed de justicia."

Fidel, Palabras de recibimiento al Papa, 1998

los zapatistas y las manzanas, by Durito

Dice Durito que la vida es como una manzana. Y dice también que hay quienes la comen verde, quienes la comen podrida y quienes la comen madura. Dice Durito que hay algunos, muy pocos, quienes pueden elegir cómo se comen la manzana: si en un hermoso arreglo frutal, en puré, en uno de esos odiosos (para Durito) refrescos de manzana, en jugo, en pastel, en galletas, o en lo que dicte la gastronomía. Dice Durito que los pueblos indios se ven obligados a comer la manzana podrida y que a los jóvenes les imponen la digestión de la manzana verde, que a los niños les prometen una hermosa manzana mientras se la envenenan con los gusanos de la mentira, y a las mujeres les dicen que les dan una manzana y sólo les dan media naranja. Dice Durito que la vida es como una manzana. Y dice también que un zapatista, cuando está frente a una manzana, le saca filo a la madrugada y parte la manzana, con certero golpe, por la mitad. Dice Durito que el zapatista no intenta comerse la manzana, que ni siquiera se fija si la manzana está madura, o podrida, o verde. Dice Durito que, abierto el corazón de la manzana, el zapatista toma con mucho cuidado las semillas, va y ara un pedazo de tierra y las siembra. Después, dice Durito, el zapattista riega la matita con sus lágrimas y sangre, y vela el crecimiento. Dice Durito que el zapatista no verá el manzano florecer siquiera, ni mucho menos los frutos que dará. Dice Durito que el zapatista sembró el manzano para que un día, cuando él no esté, alguien cualquiera pueda cortar una manzana madura y ser libre para decidir si se la come en un arreglo frutal, en puré, en jugo, en un pastel o en uno de esos odiosos (para Durito) refrescos de manzana. Dice Durito que el problema de los zapatistas es ése, sembrar las semillas y velar su crecimiento. Dice Durito que el problema de los demás seres humanos es luchar para ser libres de elegir cómo se comen la manzana que vendrá. Dice Durito que ahí está la diferencia entre los zapatistas y el resto de seres humanos: Donde todos ven una manzana, el zapatista ve una semilla, va y prepara la tierra, siembra la semilla, la cuida. Fuera de eso, dice Durito, los zapatistas somos como cualquier hijo de vecina. Si acaso más feos, dice Durito, mientras de reojo mira cómo me quito el pasamontañas. Subcomandante Insurgente Marcos.Desde alguna madrugada del siglo XXI.

sábado, 30 de diciembre de 2006

el Sup y Durito en la Lacandona

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1 comentario:

karleopold dijo...: aaaah! principessa sul pisello... me aluciné con esas poesías...bueno, bueno bueno... muy bueno...; 5 de febrero de 2010, 22:39

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sábado, 30 de diciembre de 2006

el Sup y Durito en la Lacandona