miércoles, 6 de octubre de 2010
Pequeños actos hechos por desconocidos para otros desconocidos
Los próximos huéspedes de la casa
de piedra
se acostarán por la noche
con la luna
pasando por sus ventanas
sin imaginar el tiempo
que tomó
enhebrar primorosamente y con
tanta atención
los botones ojales
atar los lazos con un moño
de las fundas de algodón
estampadas de flores
que recubren sus almohadas.
Hierbas aromáticas
pasaron tantas lunas
estaba ahí
recogiendo albahaca
de las vasijas de los limoneros
orégano estragón menta
plantados a los pies del castello
junto a aquella cocinera pálida
y frágil como una cerámica
de Orvieto
Y entonces le contó su historia sus partos
le habló de esa persona
que extrañará toda la vida.
martes, 29 de junio de 2010
lunes, 28 de junio de 2010
Fuegos de San Giovanni
Cuando la bruja se delineó a pincel
los párpados de ave
el sol terminaba de bailar su día más largo
Sintió el tronar de alas
de los dragones sobrevolando la ciudad
Visualizó un zodíaco dentro de un mandala
en el corazón de una iglesia románica
Se habían abierto las maravillosas puertas
del otro lado del espejo...
Sabía que bajo la luna llena
las campesinas desnudas
correrían a untarse de rocío
atando las siete hierbas con un lazo rojo
los helechos florecerían al dar las doce
y cambiaría de color el agua de los cuencos
Vio estallar la noche en fuegos sobre el río
vio una cascada de colores flúo sobre su cabeza
vio una flota de brasas encendidas en el cielo
navegando hacia la vía láctea
envolvió en un paño violeta
sus deseos más secretos
y los arrojó a las pardas aguas que corrian
bajo el Ponte alle Grazie
confiando en que Venus/Oshún los recogiera.
(Florencia, solsticio verano 2010)
lunes, 10 de mayo de 2010
Las vidas de Hebe Sommelier
Ciertas noches ella volcaba
néctar en las redondas copas de los dioses
o enganchaba los caballos de brillante pelaje
al carro de su madre
mientras soñaba
con abandonar la sagrada arboleda
y bajar por un tiempo a pasearse
por el mundo
entonces
cultivaba hijos, zapallos y tomates
en medio de los montes
trabajaba en un call center
en la peatonal de una mega urbe
estudiaba saxo dos veces por semana
amasaba un pan de miga fresca
transpirando al compás de un tango
o pelaba papas verdes en Florencia
obsesionada con una luna llena sobre la torre inclinada
mientras se repetía que de toda experiencia
siempre Algo se aprende.
lunes, 12 de abril de 2010
Filia vocis
La aprendiz de vestal
se levantó un día
nublado como tantos
sintiendo frío en las rodillas
bailó un tango en círculos
consultó el péndulo de bronce
tres cartas del tarot - le mat
mirando al infinito -
y de pronto
el impacto el fulgor de las voces
debía abandonar los valles del Natisone
las colinas orientales de viñas blancas
y seguir caminando descalza
más allá de la verdes hierbas
de la abadía hacia el suroeste
hasta encontrar el sol
sobre las aguas turquesas.
martes, 9 de marzo de 2010
Ceiba sagrada
Pidió permiso al Yaaxché
orando al espíritu bajo la corteza
sabía que sus ramas permitían abrir
los 13 cielos
trascender los tres planos del
universo
que allí vivian las deidades de
la selva
pidió perdón antes de voltearlo
esperando que supiera entender
sus sueños sus miedos
que sólo podría cruzar los agujeros en el mar
las olas gigantes
blancas como acantilados
llegar a la otra orilla
-con sus cartas de tarot
sus piedras mágicas sus especias
la esfera con la llama naranja de Vesta-
montada en un cayuco mágico...
La hora de la patera
«¡Oh, Agni, tú eres la vida, tú eres el protector del hombre! Que goce largo tiempo de la luz y que llegue a la vejez como el sol al ocaso».
Hizo un círculo de piedras
alimentó las llamas
con ramas de romero
dejó que la carne tomara el mismo color
dorado del atardecer
Recordó los inviernos en que se sentaba con las piernas
cruzadas frente a la salamandra de hierro
a ver crepitar las piñas del bosque
ese era todo su mundo creía ser tan feliz
Pensó en las cartas de amor que años después
había hecho cenizas
Se agachó y miró el fondo cóncavo de la barca
-pequeña como una cáscara de nuez-
las teas habían carbonizado el corazón
del tronco
Prendió una vela celeste para Yemanyá
dueña y señora de las aguas profundas
Sintió el aroma a copal del fuego del altar
familiar lo dividió
en dos cuencos de cerámica
cocida
Nombró a su hijo menor
Guardián de los Carbones Encendidos
(deseó poder forjarle un escudo virtual de
bronce oro plata que lo protegiera en su ausencia)
Cuidó la otra llama de su propio aliento
-continuaría ardiendo
hasta alcanzar las orillas del Arno-
Abrió los brazos encomendándose a las cuatro puertas
del Universo
Miró por última vez la cruz del sur
-en el mapa del cielo todo indicaba hacia finis terrae-
y empujó la patera hasta el vientre del mar
debía alcanzar el horizonte antes de que comenzaran
a encenderse
las hogueras de Beltane.
Hizo un círculo de piedras
alimentó las llamas
con ramas de romero
dejó que la carne tomara el mismo color
dorado del atardecer
Recordó los inviernos en que se sentaba con las piernas
cruzadas frente a la salamandra de hierro
a ver crepitar las piñas del bosque
ese era todo su mundo creía ser tan feliz
Pensó en las cartas de amor que años después
había hecho cenizas
Se agachó y miró el fondo cóncavo de la barca
-pequeña como una cáscara de nuez-
las teas habían carbonizado el corazón
del tronco
Prendió una vela celeste para Yemanyá
dueña y señora de las aguas profundas
Sintió el aroma a copal del fuego del altar
familiar lo dividió
en dos cuencos de cerámica
cocida
Nombró a su hijo menor
Guardián de los Carbones Encendidos
(deseó poder forjarle un escudo virtual de
bronce oro plata que lo protegiera en su ausencia)
Cuidó la otra llama de su propio aliento
-continuaría ardiendo
hasta alcanzar las orillas del Arno-
Abrió los brazos encomendándose a las cuatro puertas
del Universo
Miró por última vez la cruz del sur
-en el mapa del cielo todo indicaba hacia finis terrae-
y empujó la patera hasta el vientre del mar
debía alcanzar el horizonte antes de que comenzaran
a encenderse
las hogueras de Beltane.
Etiquetas:
los cuatro elementos (fuego)
martes, 16 de febrero de 2010
lecciones de geometría terrestre
(“si eres humano procura pensar en cosas humanas” Oráculo de Cresos)
Avanzarás hacia la Gate 9
sin llantos ni equipaje ni comida
evitaràs morder antes de partir
la granada del recuerdo
dejarás las semillas tapadas con un manto
de tierra
allí donde elegiste ocultarlas
guardaràs el peso de los libros
en cajas de cartón
las palabras leídas
seguirán crepitándote dentro
aún cuando te alejes de ellos
sin valijas dijo la Sibila
sólo tu desnudez una túnica liviana
vas a levantar el pie sin sandalia
y vas cruzar el umbral
hacia el bosque de encinas
el sendero de las trufas blancas
caminando de noche sin temblar
sobre la hojarasca el humus
siempre un paso detrás
de las voces de tus diosas
como cuando llegaste al mundo.
sin llantos ni equipaje ni comida
evitaràs morder antes de partir
la granada del recuerdo
dejarás las semillas tapadas con un manto
de tierra
allí donde elegiste ocultarlas
guardaràs el peso de los libros
en cajas de cartón
las palabras leídas
seguirán crepitándote dentro
aún cuando te alejes de ellos
sin valijas dijo la Sibila
sólo tu desnudez una túnica liviana
vas a levantar el pie sin sandalia
y vas cruzar el umbral
hacia el bosque de encinas
el sendero de las trufas blancas
caminando de noche sin temblar
sobre la hojarasca el humus
siempre un paso detrás
de las voces de tus diosas
como cuando llegaste al mundo.
Etiquetas:
los cuatro elementos (tierra)
lunes, 30 de noviembre de 2009
Hylocereus
La madre del Bautista
aquél solsticio de verano
vio la cabeza de su hijo sobre una fuente de plata
vio a Salomé inclinarse para besar los labios
decapitados
y salir volando empujada por un soplo
sintió el dolor
como una hoguera
extendida
quemándola por dentro
(cualquier otra hubiera llorado a gritos
tirándose de los cabellos)
ella pensó que debía acunar la cabeza llevarla
con mucho cuidado
para que la cosieran de nuevo sobre los hombros
y de pronto tropezó
apenas florecida con la efímera belleza
de la Reina de la Noche
(Hylocereus megalanthus)
y corrió a buscar la cámara
para tomarle una fotografía.
viernes, 27 de noviembre de 2009
poema de los dones acuáticos
Pedía a las diosas
despertarse cuando el huracán
cambiara de costas
y fuera sólo un viento amante
que embarazara sus velas rumbo al
Este
las diosas madrinas
soplaron en sus oídos para que
no escuchara
las voces de los manatíes
la inclinaron de rodillas a beber
con la mano
de las orillas del Leteo.
lunes, 23 de noviembre de 2009
fenómenos celestes
El día que la geisha
conoció al Mago
sonaron los gongs y los tambores
entre las flores de los cerezos
las mujeres se metían desnudas al mar
para espantar con guirnaldas y gritos
al dragón serpiente
los campesinos taparon
los pozos de agua
para que no cayeran
dentro
los peces del cielo
negro
flechas como langostas viajaron por el aire
y en palacio rodaron
las cabezas
de los dos astrónomos
del emperador.
La Luna roja quería comerse al Sol...
domingo, 22 de noviembre de 2009
martes, 17 de noviembre de 2009
oficio de palabras
Estoy perdiendo el oficio
pensó la orfebre
reproducir el lomo liso y brillante
de una piedra de agua
una gota resbalando por la piel tersa
de un pétalo
el olor agrio del humo
la tierra mojada
el pan saliendo de un horno de barro
el color pálido de las flores al borde de la fuente
el tacto de una cáscara de almendras
el gusto de la sal y de la miel
Las palabras se escapan como ninfas
que corren
de los viejos sátiros a través del bosque de encinas.
cata vertical
Me despiertan la sed
como si flotara en medio de la arena roja la mano
derecha acalambrada
(este rocinante que cada dia aquieta más el paso)
el ladrido
del minúsculo perro que le compraron
a la vecina de enfrente.
Otra siesta otra noche
de soñar el mismo sueño
Ese, el mismo, el que no lleva
a ninguna parte. Pienso
entre brumas que debo regar
las plantas del balcón el bonsai
para no extrañar tanto
a las otras que qedaron tan lejos en el pinar
hacer un rico café para tomar
cortado
buscar un anillo que creo haber perdido
y sentarme
a leer los poetas provincianos surrealistas revalorados
las poetas mal de la cabeza las poetas lesbianas
beber
sus poemas como cato el vino
a sorbos
calentándolos en la boca y escupirlos
para dentro. Que lluevan sobre el huertito.
los fuegos
Una cocina en penumbras
soleada apenas por la luz de las dicroicas
el brillo de los cucharones cansados
las ollas de cobre boca abajo
los Fuegos apagados al final del día
rumores de voces fantasmas
las especias los aromas contenidos en los cuencos
una sinfonía
un silencio mágico un instante detenido
cargado de significados
un calor en el pecho como cuando me enamoraba
la certeza de estar en el lugar justo
para siempre
lo mismo qe sentirá aquel que vuela en parapente
mirando las montañas desde lo alto.
la equilibrista
Como una piedra una cebolla
un maniquí
he ido en capas
despojándome
mientras camino desnuda
hacia la muerte
Como todos
En equilibrio inestable
parada en esta soga
de circo
poco queda ya de mis ropajes
de mis tules
de mis sucesivas pieles
la esperanza
la ideología
los que crié y sigo amando
los que amé y no me vieron
los espacios
que caminé y me cobijaron
los sueños los libros
fueron cayendo de a uno
sobre la arena de la pista
tan cerca del vacio...
amanita muscaria
Una bruja ensoñadora de pelo
a la cintura en la noche
de llovizna
espera el bus
cuenta recuenta en su mano izquierda
las lunas que faltan
sus herramientas de cocina
apretadas en una bolsa rosa su pequeño dulce
caldero entre las piernas
Tan vulnerable. Tan invencible.
sábado, 4 de abril de 2009
iyawo
Te fuiste
todos los dias di vuelta la clepsidra
como una botella como una media
tuve cada segundo
en la mano guijarros carozos
lamí la cuchara del tiempo
una otra vez
contando los segundos que pasaban
los que todavía no habian llegado
para que bajaras una vez más
de la escalerilla
siempre una sólo una
Vez por año
vestido de negro con tu sonrisa
de héroe de guerra
hice acrobacias en el aire suspendida
de la tela del tiempo
una guayaba ahuecada
por los picotazos del pájaro
del tiempo el tiempo
que pasa una estampida en un estadio
contar las campanadas
de la torre medieval
mientras voy envejeciendo
y la foto sepia de familia ya ha cambiado
cuando tu mano abre una vez más
el cofre cada solsticio
de tu verano de mi invierno
cómo será verte esta vez
llegar de blanco como un druida con su hoz de oro
tus collares de cuentas de colores
que protegen al ahora hijo de los dioses
la sangre de tantos sacrificios
el son de tantos batás
corriendo por la selva allá lejos
en la candente oscuridad de tu mirada.
viernes, 24 de octubre de 2008
oración a ganesha
Señor de los centinelas
Elephas maximus
abridor de caminos
qué furia
mientras defiendes a tu madre desnuda
del desconocido de tu padre
dios tardío montado sobre un ratón
en qué pensaba tu cabeza
decapitada
mientras drenaban
ríos de cochinillas
y tu padre te pegaba la hermosa
trompa
al cuello
adolescente paquidermo
desde entonces
giras giras alrededor de tus padres
como quien gira alrededor del mundo
mientras tu hermano cabalga lejos
sobre las plumas del pavo real
dios cabeza de elefante flor sexual de cuatro pétalos
ante mis viajes y mis bodas tus tantos brazos
-soga, hacha, dulce, bendiciones-
me atraen hacia tu barriga plena
si no te dejas llevar por las apariencias dices
la Verdad será para siempre
tan difícil de negarla como de esconderla.
viernes, 25 de abril de 2008
viernes, 18 de abril de 2008
jueves, 17 de abril de 2008
"the difference between pornography and erotica is time"
"We are the music makers, and we are the dreamers of dreams, yet we are the movers and shakers of the world forever, it seems" ("Somos los hacedores de música/ y los soñadores de sueños/ incluso somos los que movemos y agitamos el mundo/por siempre, parece") O''Shaghnessy
"We are the music makers, and we are the dreamers of dreams, yet we are the movers and shakers of the world forever, it seems" ("Somos los hacedores de música/ y los soñadores de sueños/ incluso somos los que movemos y agitamos el mundo/por siempre, parece") O''Shaghnessy
OTROS POEMAS Y LAS INQUIETANTES PUERTAS
Esta es mi flor de loto
y yo era su sombra
esta es mi flor de loto
mi mundo no se aclarará
tanto vagar para no conservar
nunca nada....(Heroes del silencio,Flor de Loto)
Esta obra está licenciada bajo una
Licencia Creative Commons Atribución-No Comercial-Sin Obras Derivadas 2.5 Argentina
Etiquetas:
otros poemas y las inquietantes puertas
misa de esponsales
Pippa Bacca ha muerto viajaba
loca radiante vestida de novia haciendo autostop
"un mensaje de paz a los pueblos
que habían pasado una guerra
hasta llegar a Palestina"
Pippa Bacca é morta su traje blanco sucio de barro y sangre
lo expondrá su madre como una obra de arte
era lo que ella quería mostrar su vestido
con pollera en gajos de flor de lis
después de haber viajado kilómetros kilómetros
hacia el este
como una novia niña confiada en demostrar/nos
que lo femenino construye no destruye
siempre vence ¿Siempre vence?
con su última mueca incrédula mientras la estrangulaban
las manos callosas que le robaron el celular la cámara digital
Giuseppina habrá pensado que la fémina
jamás pudo vencer a la fuerza bruta
somos tan vulnerables con nuestros sueños nuestros rituales
las danzas circulares la poesía las piedras
las hierbas nuestro Caldero siempre tibio
ella sólo tenía la palabra la sensibilidad
sus hojitas verdes recortadas como siluetas
después de este viaje Pippa
ya no es
una rebelde soñadora artista milanesa sólo una muñeca desarticulada
volando
en su caja de madera desnuda sin el recamado hábito de esponsales
con marcas en el cuello recién sacada
del hueco donde la enterraron
iba al encuentro del Esposo
con su vestido-bandera blanca de lino
la muerte la vio entrar en la nave central temblando
de la mano del turco que la levantó
en su jeep desvencijado
es lo que somos todas hembras brujas artistas enamoradas
pequeñas pippas frágiles
en manos de bárbaros insensibles
el hombre de Estambul es su embajador.
martes, 19 de febrero de 2008
punica granatum
sábado, 27 de octubre de 2007
el finadito
domani
mañana trataré de colgar un poema en este espacio.
mañana trataré de sonreir más seguido.
mañana trataré de salir a caminar por el bosque que rodea mi casa.
mañana trataré de limpiar mi estudio y el altar de mis diosas.
mañana miraré de cerca mi huerto.
mañana cocinaré algo rico que me encienda el alma.
mañana ordenaré mis herramientas y mis piedras semipreciosas.
mañana comenzaré a seleccionar los libros que querré llevar en mis valijas.
mañana le diré a mi hijo que lo amo, que no importan nuestras peleas, y que quiero llevarlo conmigo donde vaya.
mañana llamaré por lo menos a tres amigos.
mañana...no será tarde todavía para mí.
dueña del sol
(a Nahui Olin)
Puedo llegar de cabalgar
sobre un palpitante potro
con los muslos doloridos y
la transpiración cubriéndome
como escamas
puedo volver del bosque sombrío
-donde muy pocas se atreven
a confesar que se perdieron-
con la espalda enrojecida
y agujas de pino cayendo
desde mi pelo
puedo regresar del agua y del sol
dorada
sin las marcas del corpiño
puedo llegar desde el mismo infierno
resplandeciente
después de visitar el segundo círculo
puedo volver de donde se me antoje
siempre me recibirás
sangrando turbada caliente
alucinada por otras imágenes
desnuda
y vibrante
como la primera vez.
Puedo llegar de cabalgar
sobre un palpitante potro
con los muslos doloridos y
la transpiración cubriéndome
como escamas
puedo volver del bosque sombrío
-donde muy pocas se atreven
a confesar que se perdieron-
con la espalda enrojecida
y agujas de pino cayendo
desde mi pelo
puedo regresar del agua y del sol
dorada
sin las marcas del corpiño
puedo llegar desde el mismo infierno
resplandeciente
después de visitar el segundo círculo
puedo volver de donde se me antoje
siempre me recibirás
sangrando turbada caliente
alucinada por otras imágenes
desnuda
y vibrante
como la primera vez.
mantis religiosa
Una luz lechosa de estudio fotográfico
lame todo encandila
en qué momento comencé a usar
esta mirada tan poco inocente
acerca de las cosas cada cosa doble lectura
todo se me revela
a los otros
predadores el de afuera
sigo pareciendo tan joven provinciana
señalando hacia la Meca
(buen camuflaje mirar sin ser mirado).
rocinante y la ecuyere
la brevedad el cambio
otro cáliz
he apartado
de mis labios
mantengo mi locura la paura bajo siete llaves
corazón mi viejo
trota trot tarot un caballo frágil
asustadizo maltrecho rocinante
las riendas las bridas
del potro complejo que me anida
-otras veces sin bocados imparable se bebía el horizonte rojo-
prefiero usarlas cortas a la mano
estrechas apretadas
los dos ahora
hemos comenzado a apaciguarnos
nos gustan
los paisajes verdes rocosos
con torrentes cascadas peces voladores
los jaeces triunfales del retorno
- coloridas entradas en plazas de armas
anchas bellas de ciudadelas renacentistas-
observar los dorados desfiles de máscaras
que nos circundan
temblar oliendo el viento de los andes
pisar ritualmente pastizales de huertas malas el lomo del Uritorco
la arena bajo los ijares mientras el mar de las pampas vuelve
una otra vez con su ronquido
sentir caliente la primavera cuando rompe la soñada
flor de los lapachos
-está llegando entre aguas El Dorado-
tal vez las melodías
canciones medioevales la nueva trova cubana
jazz tango flamenco sabina el indio
nada de fundamentalismos montañas rusas ni huracanes
la armonía del equilibrio algún trote corto de ecuyere
pollerita lentejuelas tul celeste.
rojos
domingo, 30 de septiembre de 2007
leda se toma el buque
pasar por esta noche
sin claroscuros
verte a traves
del objetivo
y estar dentro del cuadro
lo que llamaron encanto
por los años de los años
las neuroticas
era solo hacer el amor como el mal
sin pasion
simulas
ser un cisne huyendo de un aguila
para anidar un huevo de serpiente
el vino rancio no da placer ...
ultima cronica (del amor y el poder en los humanos conocidos)
Soy el cronista inmortal
el último y perenne mago-historiador
de mi especie.
He navegado los mares más azules
del mundo conocido
y he disfrutado la tibieza
de aguas verdes
como ojos de muchachas
del país del frío.
Llevo conmigo el recuerdo
de aquellos días
de todos los días transcurridos
sobre mis mantos/mis armaduras/
mis trajes de calle/mis fracs/
o mis jeans gastados.
He visto aves maravillosas
que hipnotizaban con sus colores
de arco iris
he visto mujeres bravías
cabalgar orgullosas y provocativas
con su único y esplendente seno
temblando de frío y coraje
he visto descuartizar
oscuros y valerosos jefes indígenas
he bebido sin saciarme
del agua que da vida
y también he desnudado
mi espada o mi revólver
para apropiarme del oro sagrado
y ajeno.
He vivido entre tribus
que compartían sus dulces hembras
sin reparos
con el primer turista que llegaba.
Fui el conquistador violador
y el conquistado que sucumbía
a un perfume
o a un aleteo de caderas.
He sido marido engañado e ignorante
del engaño
y amante que trepaba muros
sólo para apresar la fugacidad
de un instante de trampa y lujuria.
He raptado mujeres a caballo
-mi grito estallaba entre las llamas-
he abierto como un gentleman la puerta
de carruajes
he espiado desde el borde de un tranvía
el blanco tobillo
que asomaba entre puntillas y encajes
he paseado a señoritas de sociedad puras e insaciables
en mi sport último modelo
o he utilizado mi reluciente moto Honda
como un símbolo erótico y viril.
He amado a muchas mujeres
Y he presenciado innumerables romances
a lo largo de mis años.
He sabido de hombres brutales
y de mujeres viciosas y crueles
de hombres mansos y fieles
y de castas o reprimidas señoras de su casa.
Mis pensamientos han evolucionado
con la humanidad
con cada nueva máscara del poder
nada puede asombrarme
-las perversiones siempre se repiten
en círculos concéntricos-.
Pero hoy
el sol ha brotado del Levante
con el fulgor del satélite
los mares han silenciado el rugido
de sus animales interiores
el viento ha enloquecido su rosa
sonando diferente
soplando sin veletas ni malos augurios:
He percibido que alguien
en algún lugar del universo explorado
ha jurado fidelidad de palabra
ha abdicado a la propiedad del otro cuerpo
ha sido feliz sintiendo celos
no ha sido conquistador
ni conquistado
sólo hombre o mujer eternamente libre
cegado por la absoluta certeza
de ser amado sin mitos
sin terror.
Hoy sé que mi función de cronista
ha terminado
que nada en el mundo resta por hacerse
o relatarse.
viernes, 31 de agosto de 2007
leyenda de frida, el centurion y la loba
Era ya medio mujer
mujer rota
rota media grial sin vino
cuando enterraste la lanza
entro como un colmillo tierno y frio
en mi costado
no dolio nada duele tanto tanto como antes
-digamos que no lograste sorprenderme-
sabia que sabias
ser cruel jugar al ciego
ahora que me parezco a aquella pintora mexicana de grandes cejas
y bigotes coronada de trenzas con cintas coloridas
con su columna jonica en pedazos
sus corazones sangrantes por Diego
su arte carne desgarrado
de la hembra que fui
-la que veo entre mariposas blancas cada vez que giro la cabeza-
solo quedan grossas brillantes
mis dos mamas de lunaloba
para seguir sosteniendo a los gemelos.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)